Рецензии на произведение «Корабли»
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения
у Высоцкого была похожая песня. но это- ваше, глубоко личное последняя строфа вызвала у меня дрожь- как и любое напоминание о неизбежности смерти.
Викторэль Лиса -Лейя 24.12.2011 14:01 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 26.12.2011 00:08 Заявить о нарушении
Пронзительное стихотворение. Письмо удивительной точности и чистоты.
Хочется ставить и ставить плюсы на каждой строке.
И другим удивлен, по смыслу. Неужели Вы оправдываете "возвращенцев"?
Впрочем, не важно. Примите то, чем откликнулось:
Возвращаться к себе. Возвращаться к друзьям и делам.
Возвращаться на землю, каждый вечер спускаясь с орбиты,
И в стихи собирать жатву дня, сей обыденный хлам.
Но с утра выходить. Пусть и с бортом, немного подбитым.
Владимир Емельяненко 12.05.2011 09:07 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 14.05.2011 23:19 Заявить о нарушении
Далее два текста из Мезозоя Вам посылаю. Эти тексты валялись на страничке, но из коммерческих соображений я их снял. Пожалуйста:
Ах, Москва! Что Москва? Вот уж вижу я жест укоризны:
Он бездельник и циник, Москвы он не любит. Ату.
И словами бросает свой очень неправильный вызов.
Что болтает? Он бредит, и спит, и не видит заслуг.
Да, Москва, Что ж, Москва… Я считаю, что это – не город,
Не деревня, не крепость, но местность и странный ландшафт.
Это – просто страна, это тема… Ну что ж, к разговору
приступаем, я делаю свой, пусть неправильный шаг.
Начинаю с прогулки: От “Добрынинской” – к Замоскворечью.
По Ордынке-Полянке, туда в несусветную глушь.
Рифму поняли, вижу: “Работа закончена, вечер”.
Да. К тому же был дождь и сверкают осколочки луж.
Тишина и покой, ни машин, ни людей, ни трамваев,
Только краешком уха проспекта размазанный гул
я ловлю. Этот город хорош и почти узнаваем.
Я, похоже, здесь жил… Нет, неверно, пожалуй, смогу.
Этот быт, этот мир… Беспокойный чиновничий улей
Убежал по домам, к поездам в проходные дворы.
Стало ясно и просто, и чувствуешь, время заснуло
до утра, до забега, до той беспокойной поры,
Той поры, когда… Нет, не сегодня, не время о толпах…
Нынче – вечер, и день был хорош, на душе благодать.
Можно просто забыться, забыть, я сейчас беззаботен,
Так приятно, так славно спокойно и ровно шагать
по земле, под которой покоятся годы с веками,
Здесь любили и пели, здесь пили и били своих.
Каждый серый кирпич, каждый гвоздь и обугленный камень
вспоминает те дни и лежит, упокоен и тих.
Это – тоже Москва, но естественный, истинный город.
Здесь дома – для людей. Здесь прохладно и хочется жить,
Но за угол свернешь, и проспекта расплавленный морок
За рекой, за мостом беззаветно и пусто спешит.
Вспоминаю Варшавское, окон далекую россыпь
Город-призрак вдали за троллейбусным серым стеклом.
Лето, вечер, но кажется, будто бесстыжая осень
Выливает на голову свой затяжной водоем.
Люди, словно песчинки, верней, муравьиной тропою
вереницей в дома, как ручей, беспокойно спешат.
Смотришь в спины их молча, темно на душе, беспокойно,
И уже замечаешь, что мыслишь совсем невпопад.
Человек – царь природы. Какое, однако, нахальство?
А не слишком ли много теперь у природы царей?
И в повадках людей слишком многое вижу не царским.
Я сказал бы, скорее, что наш человек – царь дверей
И столов. Чашек-мисок подвалов, развалов и окон.
Сам – песчинка, комочек из страха, а туда же – в цари,
Больше пасынок, нежели сын, сочиняет эпохи
и не знает покоя и сна. И тепла от зари до зари.
Продаемся, течем по равнине навстречу неясному свету
и какой-то бездонной, простой, но живой красоте.
Оттолкнувшись ногами, оставим навеки планету,
Если есть в мироздании тот нам неведомый свет.
Ах, Москва! Что Москва? На Бульварном бывали?
На Бульварном спокойно, но что-то неясное душу теснит.
Нет, не там, где метро и туристские носятся стаи,
Где стоит наш чугунный народно любимый пиит.
За спиною, туда, куда город уходит в задворки,
Прогуляйтесь, и вам вдруг откроется чудо-страна,
Проходное предместье, покатые мелкие горки,
Вы видали такую не раз наяву иль во снах.
Это, право же, центр, но, однако такое предместье,
Будто слышится пьяная брань: ”Ты, зараза, убью”.
Мастерские, заборчики, пресно и пусто, но честно,
Не витрина, страна, наш родной заводской неуют.
Может, нынче иначе, не знаю, но прежде, бывало,
Невзначай, повстречаешь облезлую шкуру стены,
Заскучаешь, поймешь, что Москве не пристало
В затрапезном халате бродить на глазах у страны.
Этот странный контраст между скорбным и тихим безлюдьем
И толпой на Петровке, а идти всего десять минут,
Словно мощный атлет с твердокаменной сильною грудью
На венозных ногах и одет в обветшавший лоскут.
Но Москва хороша ранним утром, ее тротуары
Чисто вымыты. Ясно, и красной стеною завод
за рекой… Или ТЭЦ? За рекой дышит паром.
Ты спокоен и свеж. Хорошо. Тебя день новый ждет.
Многолюдный забег – впереди, и тебя не пугает
Этот слалом в потоках метро среди шумных людей,
И Москва так спокойна и мИрна, пока небольшая,
Ты – еще человек, не песчинка, не жалкий пигмей.
Будет дело и день, будут свет, настроенье и пища,
Будет много сует, закружится твоя голова.
Золотая Москва, метрополия и городище,
Как Костёнки, но шире и ниже, и пока что жива.
Я прощаюсь с Москвой, с этажами… Террасами зданий.
Да, террасы, конечно, капустный большой огород.
А Москву я люблю, но немного престольную знаю.
Я в нее приезжал. И не раз, не единожды в год
По музеям, в МЭИ или просто бродить по Арбату,
По его переулкам на прянично-желтый шуз-вэй
выходил поглазеть на художников, бардов поддатых.
А чего мне стесняться, я такой же, как все, ротозей.
Помню серую в центре листву и зеленый покой на Каховке,
Шереметевский пруд, Чистопрудный бульвар и Тверской,
Помнил, сколько шагов от подъезда идти к остановке.
Повторяю, люблю. И любил. И не грезил Москвой.
Дорогая Москва. Ах, родная, ты дорого стоишь.
Каждый раз пробиваешь в кармане большую дыру,
Но, вернувшись домой, заскучаешь без толп и раскатистых всхолмищ
И опять устремляешься к ней: "Не увижу – умру".
Хорошо побывать, “отстреляться” и все же расстаться,
Убедившись, что ты за неделю смертельно устал,
Попрощаться с родней, а затем без фанфар и оваций
Поспешить на знакомый, увы, неуютный вокзал.
Уезжая домой, я в вагоне опять повстречаю
Пару старых знакомых, которых увидишь раз в год.
В перестуке колесном болтаю, скучаю и чаю:
Эх, когда же вернусь в свой Воронеж. Почти что курорт.
1999 г.
Я любил возвращаться из дальних дорог
В город – глушь, в город – тишь, в эти дебри России,
Отдохнув, отработав, иногда обессилев,
Но всегда возвращаться под синий свой кров.
В ветер синий.
Я любил наблюдать из большого окна
Как заходит к земле, чуть качая крылами,
Самолет, как поля нарастают, к тебе приближаясь,
Наплывают дома, и за лесом видна
Птичья стая.
Я люблю ожидать в перекличке колес
Появленье полосочки дальнего света.
На краю горизонта – ощущенье привета.
Город – дом для меня. Уверяю, всерьез.
Вы не верите в это?
И не верьте. Обычно, считается, дом -
Это место, где вырос, где помнишь детали.
Это место, откуда срываешься в стаю,
А потом возвращаешься, скованный льдом,
Чтоб оттаять.
Возвращаться мне некуда, полуподвал
был да сплыл, нынче этот квартал –
лишь трава, синева да деревья,
Те, из детства. И бывает, потерян,
Подойдешь, постоишь, и опять по делам
Отправляешься в будни-недели.
И поэтому, город – единственный дом.
Мне легко в нем и просто, и даже просторно,
И родные мне – ясность проспекта и морок
захолустья-предместья, понятен тот ком,
Подступающий к горлу,
Когда я возвращаюсь из дальних дорог,
И гляжу, как выходят из леса, тумана
Зубы-башни его, забываю все раны,
Будто голос слыхать: “Набродился, сынок?
Глупый малый”.
Знаю, замкнут Воронеж. Не всякий чужой
здесь находит приют, пониманье и отклик.
Мандельштама откройте потрепанный томик.
Почитайте, там точно всё: кто не изгой,
Тот колодник.
Только узы его не холодны, не злы,
Как не зло проживанье в Фамилии, клане,
Даже хлопотно будет сие обитанье,
Это лучше, чем ночью услышать призыв
Волчьей стаи.
Город стен, город кланов и будничных дней.
Город дней и нелепых своих ритуалов,
Город сумок-авосек, прохожих усталых.
Но, когда ты вдали, он заходит во сне
С покрывалом,
Словно бабушка в вязкой ночной тишине
К заболевшему внуку, вдыхая тревогу
Подойдет, перекрестит, поправит немного
И уйдет, лишь чуть-чуть постояв у дверей:
– Детка, с Богом.
Что болтать о любви? Беспризорник и тот
Из прогретой казармы срывается к маме
Или просто стоит, на заборы взирая,
Как дежурный сурок, и безудержно ждет
Миг свиданья.
Мы бездомные все. Светотени домов
Невесомы как будто. Не кислы, не сладки.
И кварталы нам розданы по разнарядке,
И лежат, как бумага, лишенная слов,
Словно клетки в тетрадке.
Согревая друг друга, но чаще бранясь
По асфальту мы пишем истории свитки,
То бредём, то спешим, скачем ящеркой прыткой,
Прорываемся к солнцу, срываемся в грязь
И считаем убытки.
Постояв, помолчав, ухожу я на круг.
А куда мне деваться? Задолжал слишком многим.
Как ни жгут, ни манят перспективы дороги,
Приземляюсь, впрягаюсь в телегу ли, в плуг.
Эх, берлоги…
Что ж, к чему мне Воронежа норов писать,
Он, как может, живет, сквозь меня прорастая:
Мой малыш, мой отец, океан мой без края.
Мой предел, мой мираж, эта вольная стать
Полевая.
1999 г.
Владимир Емельяненко 15.05.2011 21:59 Заявить о нарушении
Любопытное стихо, только книжной пылью отдаёт, мне кажется, немножко.
С уважением=
Pelle 19.02.2011 23:52 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 20.02.2011 12:36 Заявить о нарушении
Pelle 21.02.2011 23:47 Заявить о нарушении
Так было. И хочется чтоб было, но с каждым годом
всё больше беспризорных кораблей, которым некуда
в стране своей пристать...
С интересом и с наилучшими, Вячеслав
Вячеслав Артемов 04.02.2011 08:07 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 04.02.2011 11:32 Заявить о нарушении
Илья, соглашусь, что
Корабли возвращаются. В дом.
Без причала помрешь.
А что уготовано Богом?! Уж, как сам проживешь!
По рецке вышла к Вам на страничку, почитала стихи. Чувствуется в них жизнь, во многих глубокий смысл. Понравились.
С уважением
Надежда Аленина 04.02.2011 06:46 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 04.02.2011 11:32 Заявить о нарушении
В свете дня рождения Владимира Высоцкого я понимаю откуда взята первая строчка, но концовка сильная, оптимистическая, спасибо Вам!
Панфилова Марианна 29.01.2011 16:07 Заявить о нарушении
Вот такая я бяка:-)))
Илья Бестужев 29.01.2011 22:56 Заявить о нарушении
А мне понравилось! Стих слегка растрепанный -но на то он и пиратский. Мо-ло-дец!
Доктор Нэля 29.01.2011 01:47 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 29.01.2011 22:54 Заявить о нарушении
Действительно, грустно получилось. Но очень красиво и умно.
Екатерина Щ 28.01.2011 23:11 Заявить о нарушении
Давно не видел:-))))
Илья Бестужев 29.01.2011 22:54 Заявить о нарушении
Но ведь сколько бездомных!
Почему-то не хочется. чтобы корабли возвращались "осклизлым спасательным кругом". как-то нигигиенично...
Ксения Григорович 28.01.2011 22:42 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 29.01.2011 22:53 Заявить о нарушении