Корабли

                «В трюмах, в головках – золото инков,
                Тлеет мечта, дрожит паутинка,
                Справа - хана, налево сума, а прямо тюрьма.
                А здесь – перекрестье, и в нем – или-или,
                И шхуна выходит из Гуаякиля.
                Не удивляйся, именно так и сходят с ума»

                Олег Медведев, «Марш небесных связистов»


Корабли возвращаются. В клюзах гремят якоря.
Как домашние шлёпки, спускаются шлюпки по талям,
И егоз-сорванцов, надышавшихся дымом и сталью,
Укрывает багряным плащом, будто нянька, заря.

Корабли возвращаются. В дом. Без причала помрёшь,
Будь ты хоть Дон Жуан, хоть последний карибский бродяга.
Вечер. Души корсарские плещутся ромом по флягам,
Навевая домашние сны. Завтра – снова в поход.

Корабли возвращаются. К берегу или на дно, -
Им к чему бы пристать, истомясь от боёв и скитаний.
Будь ты друг или враг, флибустьер иль надменный испанец –
Уготовано Богом одно. Проще – предрешено.

Корабли возвращаются. Просто иначе – нельзя.
Что за хрень – дрейфовать у бесстыже разграбленной шхуны?
В трюмах – золото инков и черт-где добытые руны.
Меж разбитых фортов - на крылах. Наугад. На закат.

Корабли возвращаются. Чучелом, тушкой, письмом,
Парой досок планшира, оставшейся медною буквой,
Криком чаек, печалью, осклизлым спасательным кругом…
Впрочем... Каждый из нас неизбежно находит свой дом...