Сентиментальная акула бизнеса Роберт Сервис

Нужна мне хижина в глуши,
Где ни одной живой души;
Где можно сесть на бережок,
Ловя смолистый ветерок,
И всякий день встречать восход,
Что райской птицею встаёт;
К ручью спуститься и отсель
На завтрак вытащить форель,
Запечь на тлеющем огне —
Да! Вот такая жизнь по мне!

Как жаль! Не этим знаменит
Миллионер на Уолл-стрит.
Я за день сделать капитал
По телефону успевал.
И вот, мужчиною рождён,
Я скучным делом обречён
Вести слиянья- поглощенья,
Играть на акций пониженье:
Ковбоем Бог меня создал,
А я пиратом биржи стал.

Старик, завидно мне, что ты
Осуществил мои мечты.
Я б обменял добро, что есть,
Чтоб мне в штаны из кожи влезть.
За куртку в дырах, крепость жил
Отдал бы всё, что накопил.
Как, ощутив, что пуст карман,
Я был бы от свободы пьян;
Да я б вопил, скакал, как бес,
Да я бы сшиб луну с небес!

Ведь мне что золото, что медь,
Что жемчуг, что стекло иметь.
И солнце - вот мой золотой,
Роса на травах - жемчуг мой ...
Мой путь порой невыносим,
Но привыкаешь быть таким;
И стоит ли ворчать сейчас,
Ведь я по-своему Мидас,
На стуле покрутись волчком —
Тут станешь денежным мешком.

***

Sentimental Shark

Give me a cabin in the woods
Where not a human soul intrudes;
Where I can sit beside a stream
Beneath a balsam bough and deam,
And every morning see arise
The sun like bird of paradise;
Then go down to the creek and fish
A speckled trout for breakfast dish,
And fry it in an ember fire -
Ah! there's the life of my desire.

Alas! I'm tied to Wall Street where
They reckon me a millionaire,
And sometimes in a day alone
I gain a fortune o'er the 'phone.
Yet I to be a man was made,
And here I ply this sorry trade
Of Company manipulation,
Of selling short and stock inflation:
I whom God meant to rope a steer,
Fate mad a Wall Street buccaneer.

Old Time, how I envy you
Who do the things I long to do.
Oh, I would swap you all my riches
To step into your buckskin britches.
Your ragged shirt and rugged health
I'd take in trade for all my wealth.
Then shorn of fortune you would see
How drunk with freedom I would be;
I'd kick so hard, I'd kick so high,
I'd kick the moon clean from the sky.

Aye, gold to me is less than brass,
And jewels mean no more than glass.
My gold is sunshine and my gems
The glint of dew on grassy stems . . .
Yet though I hate my guts its true
Time sorta makes you used to you;
And so I will not gripe too much
Because I have the Midas touch,
But doodle on my swivel chair,
Resigned to be a millionaire.

Robert W. Service