Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но по душе впервой суровый, чистый лик
Когда сквозь туч порфиру сокровенно
Прольется луч — прозрачен и велик.
Он не ласкает праздную природу,
Не будит зной в остынувшей земле,
Но чертит тени долгою дорогой
На обнаженном от листвы угле.
Всё спит в саду. Ни ропота, ни стона.
Под жестким дерном — бодрый холодок.
Но солнца луч — как искра из патрона,
Как сердцу брошенный внезапный ток.
И мысли чище, и просторней келья,
И в этот миг, отчищены от зла,
Не ждешь весны безумного похмелья,
А ценишь проблески неяркого тепла.
О, дивный дар преддверия метели,
Когда душа, устав от суеты,
Вдруг слышит то, чего не доглядели
Ни шумный август, ни слепые дни.
Умчится день до срока и до часа,
Но в памяти останется чертог:
Янтарный луч — от холода спасенный,
Как самый тихий запоздалый слог.
Янтарный луч от холода спасенный
© Copyright: Ольга Пуцева, 2026
Свидетельство о публикации №126110106541
Свидетельство о публикации №126110106541
Рецензии