Людей неинтересных в мире нет. Е. Евтушенко на нем

Nein, keine faden Menschen kenne ich.
Ihr Leben ist wie helle Sterngeschicht’.
Und jeder Stern hat eigene Nuance,
zu finden ähnliche, ist keine Chance.

Und wenn doch jemand unauffällig war,
so blieb das für die Leute unspürbar,
er war für alle sehr interessant
durch seinen uninteressanten Stand.

Und jeder lebt in seiner eig’nen Welt,
die ihm einmal die beste Stunde stellt,
die ihm einmal die böse Stunde bringt,
für uns ist es geheimnisvolles Ding.

Und wenn ein Mensch aus seiner Welt vergeht,
so geht mit ihm sein erster weisser Schnee,
sein erster Kuss und seine erste Schlacht…
das nimmt er mit, das alles folgt ihm nach.

Es bleiben Bücher, Strassen, seine Stadt,
der Wagen und die Zeichnung auf dem Blatt,
Ja, vieles könnte hier geblieben sein,
doch etwas geht von uns und lässt nur Schein.

So ist des mitleidlosen Spiels Modell.
Kein Mensch wird sterben, sondern seine Welt.
Die Menschen wirken so einfach und schlicht.
Wir wissen doch von ihnen leider nichts.

Was weisst du von dem Bruder, von dem Freund,
Von deiner Liebsten, die ist immer treu.
Dir ist vom Vater alles längst bekannt.
Und hast du für sein Inneres Verstand?

Die Leute gehen. Das – auf immerdar.
Und ihre Innere ist unrettbar.
Mir fällt mal immer wieder ein,
vor dieser Nichtumkehrbarkeit zu schrei’n.

ОРИГИНАЛ СТИХОТВОРЕНИЯ
Е. Евтушенко

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

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