Веретено времени

Кружит между биржевыми сигналами будильников.
Маркетплейс отсчет ведет перед лицом вечности.
Мы ловим клики, маркеры точного времени,
стрелки давно сорвались с петель,
Увязли мельканиями желаний: заказ, сигнал, получение.
А оно наматывает адресатов безликих отправлений во вселенную,
След иссяк, вечности в нас. Слабый сигнал.
«Доставлено». А главная посылка,
душа, застряла где-то на транзитном складе.
Нить времен — веретено. Треснуло.
Замена на цифровой код окончена. Считан.
Человек внутри посылки. Статус:
Возврату не подлежит.
***
Нет больше нас в списках живого потока.

Мы — инвентарный номер в матрице хронотопа.

Алгоритм не оплачет.

Ошибка на складе: списание остатков.
Система закрыла сессию. В коробках из гофрокартона,
Лежит никем не востребованный, запыленный груз души.
На нем виднеется стикер:
«Прости. Это ты».

Этот текст - попытка осмыслить ускользающую человечность в эпоху,
когда даже сокровенные желания превращаются в оптимизированный товарный поток.
Мы научились измерять свою жизнь кликами, уведомлениями и статусами доставки,
Как это соотносится с сакральным веретеном времени?
Что происходит с душой, когда она из высшей нематериальной ценности превращается в груз на транзитном складе бытия?
Каково это  — осознать себя не творцом своей истории, а случайным инвентарным номером в координатной сетке? Как переживается человеком техногенное одиночество? Этот текст - реквием по тонкой нити времени, которую мы так легкомысленно можем позволить оборвать. И написан ради одной строчки:

Мы — инвентарный номер в матрице хронотопа.