Замереть, замкнуться, замолчать,
Затвориться в странной тишине.
И пойти, оставив умирать
Ветхий дом на глинистом холме.
По тропинке, мимо старых ив,
На живой, нездешний звук трубы.
Не задев, не сдвинув, не разбив
Ни одной надломленной судьбы.
Эхо в зальцах будет хоронить
Отголоски в вязкой пустоте...
Как тонка серебряная нить!
И дрожит лампада в темноте.
Если сгинуть мы обречены,
В бестолковой, пошлой суете,
Так зачем же пил Ты, без вины,
Горечь лютой смерти на кресте?
Все яснее, все желанней цель –
Золотая чаша на пиру...
И скрипит колодезная цепь
На сыром, полуночном ветру.
Боль
© Copyright: Лливелин, 2026
Свидетельство о публикации №126102504249
Свидетельство о публикации №126102504249
Рецензии