Спой мне, рабыня, искусства хочу до безумия,
Вышел бы в люди, да, видимо, больше не встану я,
Лоб полыхает горячий, как лава Везувия,
Холодны ноги, как миска бобов в Геркулануме.
Флейта тебе не дается, пожалуйста, смилуйся,
Смолкни, изломанных ритмов я снова не вынесу,
Старость она, как огонь, пожирает папирусы,
Пемзой и туфом обильно посыпав извилины.
А те, что в пещере сидели, куда они какали?
Может ли познанным быть то, что не было названо?
Если душа – это эйдос, на чёрта ей катарсис,
Разве бывают идеи покрытые язвами?
Спой мне, богиня, и килик наполни из кратера,
Красное в черном на столике белого мрамора,
Что же вас музыке не обучали во Фракии,
Варвары, варвары, варвары, варвары, варвары!
Смерть Платона
© Copyright: Ку, 2026
Свидетельство о публикации №126101400046
Свидетельство о публикации №126101400046
Рецензии