Том пятый Глава 12. Когда открылся литературный ул

# Путешествие по Вселенной Стихи.ру

## Том пятый

### Глава 12. Когда открылся литературный улей

Первым Сергея ударил по лбу восклицательный знак.

Второй пролетел мимо уха.

Третий, особенно крупный, застрял в воротнике.

— Муза! — закричал Сергей. — Здесь что, знаками препинания стреляют?!

— Пока только предупреждают! — ответила Муза, уворачиваясь от запятой.

Над городом Незавершённых Стихотворений гудел огромный рой.

Но это были не пчёлы.

Вернее, не совсем пчёлы.

У каждой вместо крыльев трепетали крошечные страницы. Вместо полосок на тельце тянулись строчки стихов. А на лапках висели золотистые крупинки — мысли, которые читатели уносили из одного произведения в другое.

В центре города возвышалась башня Литературного улья.

Она заметно кренилась.

С верхнего этажа сыпались буквы.

Из окна шестого торчала рифма.

А над входом мигала тревожная надпись:

**«НАРУШЕНА СОВМЕСТИМОСТЬ СМЫСЛОВ».**

— Это как? — спросил Сергей.

— Сейчас узнаем. Только не хватай ничего руками.

— Почему?

— Потому что в прошлый раз ты схватил последнюю строку, и нам пришлось ехать на вокзал.

Сергей хотел возразить, но башня содрогнулась.

Из дверей выбежал человек в длинном белом халате.

Вместо пуговиц у него были маленькие точки.

На груди висел значок:

**ГЛАВНЫЙ ПЧЕЛОВОД ЛИТЕРАТУРНОЙ ВСЕЛЕННОЙ.**

— Наконец-то! — воскликнул он, увидев Сергея. — Мы вас ждём!

— Меня?

— Конечно! Вы ведь тот самый человек, который знакомит незнакомых авторов?

— Иногда.

— Который находит связи между произведениями?

— Стараюсь.

— Который пишет рецензии и приглашает людей разговаривать?

— Да.

Пчеловод схватил его за руку.

— Тогда вы обязаны помочь!

— А что случилось?

— Мы соединили два стихотворения.

— И?

— Они поссорились.

— Стихотворения?

— Причём так, что теперь весь улей разваливается!

Муза посмотрела на Сергея.

— Вот видишь. А ты думал, что знакомить людей — это просто отправлять им ссылки.

---

Внутри башни было тепло и пахло мёдом, бумагой и свежими чернилами.

По стенам тянулись соты.

В каждой ячейке находилось стихотворение.

Одни светились голубым.

Другие — золотым.

Третьи дрожали, словно только что были написаны.

Маленькие пчёлы перелетали между ними, собирая нектар.

Но не цветочный.

Из одного стихотворения они выносили воспоминания.

Из другого — надежду.

Из третьего — вопрос, на который автор не успел ответить.

— Это и есть читатели? — спросил Сергей.

— Их литературные образы, — уточнил Пчеловод. — Настоящие люди сейчас где-то живут своей жизнью. А здесь мы видим, какие путешествия могут совершать мысли после встречи с текстом.

— Значит, каждый читатель — пчела?

— Не совсем. Читатель может ничего не унести. Может вернуться. Может принести собственную мысль. А иногда становится автором нового произведения.

Муза подошла к одной из сот.

Внутри сидела маленькая пчела и пыталась протащить через узкий проход огромное слово «БЕСКОНЕЧНОСТЬ».

— Тяжёлый груз, — заметила она.

— Философская поэзия, — вздохнул Пчеловод. — У нас с ней всегда проблемы при транспортировке.

Они поднялись на седьмой этаж.

Здесь было совсем плохо.

Посреди огромного зала стояли два дерева.

Первое было покрыто белыми цветами.

На его ветвях висели таблички:

**«ОСТАНЬСЯ».**

**«Я БУДУ ЖДАТЬ».**

**«НЕ УХОДИ».**

Второе дерево было чёрным, с серебряными листьями.

На нём светились другие слова:

**«ОТПУСТИ».**

**«НЕ УДЕРЖИВАЙ».**

**«ДАЙ УЙТИ».**

Между деревьями натянулась трещина.

Она проходила через пол, стены и потолок.

Каждую секунду становилась шире.

— Вот они, — сказал Пчеловод.

— Кто?

— Два стихотворения. Одно о том, что любовь надо удерживать. Другое — о том, что любить означает позволить человеку уйти.

Сергей подошёл ближе.

Белое дерево зашевелилось.

— Если любишь, борись! — прошелестели его листья.

Чёрное ответило:

— Если любишь, не превращай другого человека в пленника!

— А вы не пробовали договориться? — спросил Сергей.

Оба дерева повернулись к нему.

— НЕТ!

Пол под ногами качнулся.

Муза схватилась за перила.

— Сергей, осторожнее. Они спорят не о рифме. Они спорят о человеческих поступках.

— Но ведь оба могут быть правы!

— Вот это им и объясни.

---

Сергей вышел на середину зала.

— Послушайте! — крикнул он. — Давайте разберёмся.

Белое дерево склонилось над ним.

— Ты когда-нибудь ждал человека, который не приходил?

— Да.

— И что ты делал?

— Надеялся.

— Вот видишь!

Чёрное дерево ударило ветвью по полу.

— А ты когда-нибудь пытался удержать того, кто уже решил уйти?

Сергей помолчал.

— Приходилось сталкиваться и с этим.

— И помогло?

— Не всегда.

— Вот видишь!

— Подождите, — вмешалась Муза. — Вы оба задаёте вопросы так, будто человек обязан подтвердить именно вашу правоту.

Деревья одновременно повернулись к ней.

— А разве не обязан?

— Нет. Он вообще-то читатель. И имеет право думать.

С потолка посыпалась штукатурка.

Пчеловод побледнел.

— Ещё немного, и разлом дойдёт до центральной соты!

— А что будет тогда? — спросил Сергей.

— Все связи между стихотворениями перепутаются. Читатели начнут попадать не туда, куда собирались. Автор любовного признания может обнаружить свою строку в сатирической эпиграмме. А философская элегия окажется припевом весёлой кадрили.

Муза оживилась.

— Последнее, между прочим, может получиться интересно.

— Муза!

— Всё, молчу.

Сергей посмотрел на деревья.

Они продолжали спорить.

И вдруг он заметил странную вещь.

Под белым деревом стояла скамейка.

На ней сидел молодой человек с письмом в руках.

Под чёрным — девушка с дорожным чемоданом.

Оба молчали.

— А это кто? — спросил Сергей.

— Герои стихотворений, — ответил Пчеловод.

— Почему они не участвуют в споре?

— Их никто не спрашивал.

Сергей обернулся к Музе.

Она улыбнулась.

— Наконец-то заметил.

---

Сергей подошёл к молодому человеку.

— Здравствуйте. Можно вас спросить?

— Конечно.

— Вы хотите, чтобы она осталась?

— Очень.

— А вы сказали ей об этом?

Молодой человек опустил глаза.

— Нет.

— Почему?

— Боюсь услышать отказ.

Сергей задумался.

Потом подошёл к девушке.

— А вы хотите уехать?

— Да.

— Навсегда?

— Не знаю.

— А почему?

— Потому что мне кажется, что меня здесь не слышат.

Сергей посмотрел на белое дерево.

Потом на чёрное.

И понял.

Они спорили о любви.

А люди, ради которых будто бы спорили, даже не поговорили друг с другом.

— Муза, — сказал Сергей, — мне нужен стол.

— Зачем?

— Для переговоров.

— Сколько мест?

— Два.

— А нам?

— Мы постоим.

— Вот это уже хороший признак, — сказала Муза. — Ты наконец перестал считать себя главным участником каждой истории.

Она щёлкнула пальцами.

Посреди зала появился круглый стол.

Два стула.

Чайник.

И почему-то тарелка с пирожками.

— Пирожки зачем? — спросил Сергей.

— Ты когда-нибудь видел хорошие переговоры без чая?

Он подвёл молодого человека к столу.

Потом пригласил девушку.

— Садитесь.

Они сели.

— Теперь говорите друг с другом. Не с деревьями. Не со мной. Друг с другом.

Молодой человек долго вертел письмо.

Наконец произнёс:

— Я не хотел, чтобы ты уезжала.

Девушка посмотрела на него.

— Почему же ты молчал?

— Думал, что если скажу, это будет похоже на просьбу остаться из жалости.

— А я думала, что тебе всё равно.

— Мне не всё равно.

Она вздохнула.

— Я всё равно должна уехать.

Молодой человек побледнел.

Белое дерево зашумело:

— ОСТАНОВИ ЕЁ!

Чёрное ответило:

— НЕ СМЕЙ!

Но Сергей поднял руку.

— Тихо!

И деревья неожиданно замолчали.

Девушка продолжила:

— Мне предложили работу в другом городе. Я давно этого хотела. Но я не хотела уезжать, думая, что для тебя ничего не значу.

Молодой человек медленно положил письмо на стол.

— Тогда я скажу то, чего боялся. Ты для меня очень много значишь. Я хотел бы, чтобы ты осталась. Но не хочу, чтобы ты отказывалась от своей мечты из-за моего страха.

Она протянула ему руку.

— Спасибо.

— Мы ещё увидимся?

— Если оба захотим.

В этот момент трещина остановилась.

Белое дерево перестало тянуться к девушке.

Чёрное перестало отталкивать молодого человека.

И между ними вырос третий росток.

Маленький.

Зелёный.

На нём появилась единственная надпись:

**«СПРОСИ».**

---

— Невероятно! — воскликнул Пчеловод. — Вы их примирили!

— Нет, — ответил Сергей. — Они сами поговорили.

— Но ведь вы создали условия!

— Это другое.

Муза одобрительно кивнула.

— Запиши эту мысль. Пригодится.

Пчеловод подошёл к центральной соте.

Трещина в полу затягивалась.

Пчёлы снова начали работать.

Они переносили золотистые крупинки с одного дерева на другое.

Но теперь не пытались превратить одно стихотворение в другое.

Они просто находили между ними связи.

— Значит, — задумчиво сказал Сергей, — не обязательно, чтобы два автора соглашались друг с другом?

— Конечно, нет, — ответил Пчеловод. — Иногда самые интересные связи возникают между совершенно разными взглядами.

— А зачем тогда соединять их?

— Чтобы появился разговор, которого раньше не существовало.

Сергей подошёл к третьему ростку.

Слово «СПРОСИ» светилось всё ярче.

Он вспомнил реальные страницы Стихи.ру.

Вспомнил авторов, чьи произведения прочитал.

Тех, кому написал рецензии.

Тех, кто отвечал.

И тех, кто молчал.

Раньше ему иногда казалось, что хорошая рецензия должна непременно вызвать ответ.

Теперь он видел другую возможность.

Рецензия может открыть дверь.

Но входить в неё или нет — решает другой человек.

---

Когда они спустились на первый этаж, Пчеловод остановил Сергея.

— Вы не можете уйти без награды.

— Какой?

— Вам положена собственная сота.

Он подвёл Сергея к пустой ячейке.

На ней было написано:

**«СЕРГЕЙ БУХДРУКЕР. СВЯЗУЮЩИЙ».**

— Это что, должность? — спросил Сергей.

— Нет. Возможность.

— А в чём разница?

— Должность можно получить. А связь возникает только тогда, когда другие люди начинают её поддерживать.

Муза довольно улыбнулась.

— Мне нравится ваш Пчеловод.

— И что я должен делать? — спросил Сергей.

— Ничего особенного. Читать. Замечать. Спрашивать. Знакомить. Но главное — не решать за других, что они должны почувствовать или написать.

Сергей протянул руку к соте.

Она вдруг засветилась.

Внутри появились крошечные двери.

Одна вела к стихотворению о несбывшихся мечтах.

Другая — к стихотворению о памяти.

Третья — к стихотворению о музыке.

Четвёртая — к стихотворению о человеке, которого перестали замечать после завершения его работы.

— Сколько же здесь дверей? — удивился Сергей.

— Пока немного, — ответил Пчеловод. — Но их количество растёт.

— От чего?

— От настоящих встреч.

Муза заглянула в одну из дверей.

— Сергей, кажется, нас уже кто-то ждёт.

— Кто?

— Не знаю. Но у него большие неприятности.

— Какие?

Муза вынула из соты маленький конверт.

На нём было написано:

**«ЧЕЛОВЕКУ, КОТОРЫЙ УМЕЕТ ПРИДУМЫВАТЬ ЗАВТРА».**

Сергей вскрыл письмо.

Внутри лежала записка:

*«Помогите. У меня исчезло будущее. Все мои мечты остались в прошлом, а завтра больше не наступает».*

Подписи не было.

Только адрес:

**«СТАНЦИЯ НЕСБЫВШИХСЯ МЕЧТАНИЙ. ПОСЛЕДНЯЯ ПЛАТФОРМА».**

Сергей посмотрел на Музу.

— Это далеко?

— Не знаю.

— Опасно?

— Судя по письму, очень.

— Тогда идём.

Он уже направился к выходу, когда Пчеловод окликнул его:

— Сергей!

— Что?

— Вы забыли самое важное!

— Что именно?

Пчеловод протянул ему крошечную золотую пчелу.

— Возьмите. Она поможет найти дорогу.

Пчела села Сергею на ладонь.

И вдруг заговорила человеческим голосом:

— Только предупреждаю: я не переношу людей, которые всё откладывают на завтра.

— Почему?

— Потому что на станции, куда мы летим, завтра отменили.

Сергей засмеялся.

Но Муза почему-то не улыбнулась.

Она смотрела на письмо.

На его оборотной стороне медленно проступали новые слова:

**«ЕСЛИ ВЫ НЕ УСПЕЕТЕ ДО ПОЛУНОЧИ, ВАШЕ СОБСТВЕННОЕ ЗАВТРА ТОЖЕ ИСЧЕЗНЕТ».**

Муза перевернула письмо обратно.

— Сергей, нам действительно пора.

— Что-то случилось?

— Пока нет.

— А что будет?

Она посмотрела на часы.

Стрелки стояли на без пяти двенадцать.

— Вот это нам и предстоит выяснить.

**Следующая глава — 13. «Человек, который придумал своё завтра».**