Глава 11. Человек, которого выбрала сеть

Утром новая точка исчезла.

Сергей заметил это сразу.

Вчера она горела на самом краю карты и медленно тянула к его кабинету тонкую линию.

Теперь там была пустота.

— Муза.

— Вижу.

— Куда он делся?

— А почему ты решил, что это «он»?

Сергей задумался.

Действительно.

Имя на записке ничего ему не говорило.

Он даже не знал, мужчина это или женщина.

— Хорошо. Куда делся человек?

— Не знаю.

— Прекрасно.

Сергей включил ноутбук.

Нашёл имя.

Открыл страницу.

Произведений было много.

Он выбрал первое.

Прочитал несколько абзацев.

Закрыл.

Открыл второе.

Потом третье.

— Ну? — спросила Муза.

— Не понимаю.

— Что именно?

— Почему сеть выбрала этого автора.

— А она обязана тебе объяснять?

Сергей посмотрел на неё.

— Вообще-то это моя книга.

— Вот именно поэтому она и перестала тебя слушаться.

* * *

Сергей продолжил читать.

Один рассказ.

Второй.

Третий.

Ничего.

Хорошая проза.

Иногда очень хорошая.

Но Сергей не видел той связи, которая могла привести этого человека именно к нему.

Он уже хотел закрыть страницу, когда заметил маленький текст почти в самом низу списка.

Название было неприметным.

Такие названия легко пропустить.

Он открыл.

Рассказ оказался коротким.

Человек приезжал в город, где когда-то жил.

Проходил по знакомой улице.

Находил дом.

Поднимался на нужный этаж.

Стоял перед дверью.

И не звонил.

Всё.

Никаких больших событий.

Никакой развязки.

Даже не объяснялось, кто находился за дверью.

Но Сергей дочитал и ещё некоторое время смотрел на экран.

— Нашёл? — спросила Муза.

— Возможно.

— Что?

— Не связь.

— А что тогда?

— Пустое место.

Муза подошла ближе.

— Объясни.

— Автор не сказал самого главного.

— Может быть, забыл?

— Нет. Специально не сказал.

Сергей снова перечитал финал.

— И из-за этого я продолжаю думать о рассказе после того, как он закончился.

На стене вспыхнула точка.

Та самая.

Вернулась.

Но линия к кабинету не появилась.

— Вот теперь интересно, — сказала Муза.

* * *

Сергей написал рецензию.

Несколько раз исправил.

Ему хотелось спросить автора, кто находился за дверью.

Но он стёр вопрос.

Потом хотел написать свою версию.

Стёр и её.

В конце оставил только мысль:

иногда закрытая дверь в рассказе работает сильнее открытой, потому что за ней читатель вынужден построить собственную комнату.

Отправил.

Ничего не произошло.

— И всё? — спросил Сергей.

— Ты чего ждал?

— Не знаю. Молнии. Музыки. Хотя бы чтобы карта мигнула.

Карта не мигнула.

Прошёл час.

Потом второй.

Ответа не было.

Сергей занялся другими авторами.

Прочитал несколько произведений.

Оставил рецензии.

Ответил тем, кто написал ему.

Познакомил двух людей, которым, как ему показалось, стоило увидеть тексты друг друга.

К вечеру он почти забыл о странной точке.

А потом пришло сообщение.

Всего три слова:

«Вы тоже увидели».

Сергей перечитал.

— Что я увидел?

Муза молчала.

Через минуту появилось второе сообщение:

«Большинство спрашивает, кто за дверью».

Третье:

«Вы первый спросили, почему она должна открыться».

Сергей улыбнулся.

Он действительно этого не спрашивал.

Но, возможно, именно это и написал.

* * *

Разговор продолжился.

Сначала о рассказе.

Потом о читателях.

Потом о том, почему автор иногда должен остановиться раньше, чем ему хочется.

Человек по ту сторону экрана оказался совсем не таким, каким Сергей представлял его по текстам.

Он спорил.

Не соглашался.

Однажды написал:

«Нет, здесь вы совершенно неправы».

Сергей обрадовался.

— Чему ты радуешься? — спросила Муза.

— Наконец-то.

— Что наконец-то?

— Человек не пытается быть вежливым.

Они спорили ещё почти час.

В какой-то момент автор прислал ссылку.

— Что это?

«Прочитайте его».

— Кого?

Имя Сергею было незнакомо.

— Опять начинается.

Он открыл страницу.

Прочитал один текст.

Потом второй.

И вдруг понял.

— Муза!

Она уже стояла возле карты.

На ней появилась новая точка.

— Вижу.

— Но я ещё ничего не сделал.

— Именно.

Новый автор был связан не с Сергеем.

Линия шла от того человека, которого вчера выбрала сеть.

А от нового автора уже тянулась ещё одна линия.

Потом ещё одна.

И ещё.

— Подожди, — сказал Сергей.

Он начал открывать страницы.

Один автор рекомендовал другого.

Тот упоминал третьего.

Третий в комментариях спорил с четвёртым.

Четвёртый когда-то написал рецензию пятому.

Перед Сергеем раскрывалась целая область Вселенной Проза.ру, о существовании которой он ещё вчера ничего не знал.

— Вот зачем сеть привела его, — сказал Сергей.

— Зачем?

— Это не человек.

Муза удивилась.

— Очень надеюсь, что человек.

— Я не об этом.

Сергей показал на карту.

— Это дверь.

* * *

Он вспомнил рассказ.

Человек приходит к двери и не открывает её.

Вчера Сергей думал, что именно поэтому текст получился сильным.

Теперь понял ещё кое-что.

Не каждую дверь должен открывать автор.

Иногда её открывает читатель.

Сергей нажал на следующую ссылку.

Карта расширилась.

За её прежним краем обнаружились десятки новых огней.

Потом сотни.

Он смотрел и чувствовал почти детское изумление.

Ему казалось, что он уже начал понимать устройство этой Вселенной.

Авторы.

Произведения.

Рецензии.

Ответы.

Знакомства.

Связи.

Но оказалось, что всё это была только одна небольшая территория.

За ней существовали другие.

И у каждой были свои люди, свои разговоры, свои старые дружбы, свои споры, свои невидимые дороги.

— Сколько таких областей? — спросил Сергей.

Муза улыбнулась.

— Хочешь честный ответ?

— Да.

— Никто не знает.

Карта продолжала расширяться.

Сергей отодвинулся от стены.

Потом ещё.

Ещё.

Но карта уже не помещалась в кабинете.

Она вышла через дверь.

Поползла по коридору.

Поднялась на потолок.

— Кажется, нам понадобится кабинет побольше.

— Нет, — сказала Муза.

— Почему?

— Потому что ты опять пытаешься поместить Вселенную в комнату.

Сергей посмотрел на бесконечные точки.

И рассмеялся.

— Хорошо. Тогда будем ходить пешком.

* * *

Поздно вечером он вернулся к сообщению человека, которого выбрала сеть.

Написал:

«Спасибо за рекомендацию».

Ответ пришёл почти сразу:

«Я рекомендовал не автора».

Сергей нахмурился.

«А кого?»

Несколько секунд ничего не происходило.

Потом появилось:

«Маршрут».

Сергей поднял глаза.

На карте загорелась длинная дорога.

Она проходила через множество точек и уходила далеко за пределы видимого пространства.

На ней одна за другой вспыхивали новые страницы.

Новые произведения.

Новые имена.

Сергей насчитал двенадцать остановок.

На тринадцатой линия обрывалась.

Там стоял маленький стол.

На столе лежала книга.

А рядом находился свободный стул.

— Для кого он? — спросил Сергей.

Муза посмотрела на него.

— Думаю, для тебя.

Сергей взял куртку.

— Далеко?

Муза открыла дверь.

За ней уже не было коридора.

Начиналась дорога.

— Двенадцать авторов.

— А потом?

— Потом узнаем.

Сергей сделал первый шаг.

И только теперь понял:

сеть не просто выбирала, с кем ему встретиться.

Она впервые построила для него целый маршрут.