Бен Джонсон. 56. На поэта-макака

Бен Джонсон
56. На поэта-макака

Хотел слыть первым наш поэт-макак,
Чьи пьесы – лишь тряпьё с плеча чужого,
Но он у нас наворовался так,
Что мы жалеем вора, право слово.
Сначала он по крохам собирал,
Скупал права на старенькие пьесы;
Днесь всё берёт – завёлся капитал
И в театральном мире больше веса.
Подумаешь, чуть сжулил, - ерунда,
Тьфу! Всё проглотит публика простая;
Никто и не заметит никогда:
Кто автор, кто прославлен, подражая.
Глупец! Здесь зоркость глаза не нужна,
Чтоб отличить лоскут от полотна.


Ben Jonson
LVI. ON POET-APE

Poor POET-APE, that would be thought our chief,
   Whose works are e'en the frippery of wit,
From brokage is become so bold a thief,
   As we, the robb'd, leave rage, and pity it.
At first he made low shifts, would pick and glean,
   Buy the reversion of old plays ;  now grown
To a little wealth, and credit in the scene,
   He takes up all, makes each man's wit his own:
And, told of this, he slights it. Tut, such crimes
   The sluggish gaping auditor devours;
He marks not whose 'twas first: and after-times
   May judge it to be his, as well as ours.
Fool! as if half eyes will not know a fleece
   From locks of wool, or shreds from the whole piece?