Бродский и тараканы

Гоняю кочевье насекомых на кухне, топчу трупы хрупких тел,
в рыжих фраках усатое хулиганьё сидит за занавеской.
Один поджал лапки к груди — недобитый прусак — мне нет до него дел -
изучаю след грязных ног, путь троп, вредителей хитрые квесты.

Фонарь осветил фасада круп, ткнул лучами сквозь зелень листвы, сквозь вязь —
дом превратился в большую свинью в кирпичной вязанной сорочке.
Свет фотоны по стеклам раскидал — бликом плюнул, смыл вечернюю грязь.
Чую, как смысл петлю накинул на шею слОва свободной строчки.
 
Как Бродский считаю шаги, слышу секунд миг, будто боюсь опоздать
на скорый поезд, что ещё в прошлом ушел — в прошлом, вполне приличном.
Всплывает аромат вокзала, шпал, но он, как уж ускользает опять,
змеится едкий дым, инь травит ян, вслух читаю стихи… о личном.

Накропал еще строку, ставлю точку — вышел на тараканью тропу.
Ночь усыпляет остатки смысла, допил кофе, сорю сбивками.
Кто-то ползет по мне, усом щекочет: ухо, горло, нос. Бью шантрапу,
кормлю от души всем, чем можно: газетной статьей, тапка обрывками.