Прости, литературный критик,
Что поэтичку пропустил.
Сказала ты – поедем в Питер,
И я ответил – полетим.
В том приключении коротком,
Похожем на фривольный сон,
Я видел многия красоты,
И был на время ослеплен.
Но, ни о чем не сожалея,
Гомером в предрассветной мгле,
Твои ростральные колени
Читал, как список кораблей,
И трепетал, за голень тронув.
Они, в сиянии луны,
Воздеты крыльями грифонов,
И, как мосты, разведены.
Моя, моя, иного рая
У Айя Анны не просил,
Тебя прилежно обнимая,
Пока играли Дебюсси.
Твоя, твоя, шептали тихо
Эрик Сати, Морис Равель,
Под потолком сгоревшей кирхи
Цветя тенями в алтаре.
1703
© Copyright: Ку, 2026
Свидетельство о публикации №126092907200
Свидетельство о публикации №126092907200
Рецензии