и снова о вечном 8 Сентябрь

Опять пришли морозные утра,
Вся в инее под окнами рябина...
Красивая, но грустная пора,
Хоть так близка душе её картина.
На алый лист лег белой бахромой
Ещё не снег - лишь только отголоски
От волшебства, что к нам зимой придет,
И по утрам видны его наброски.

Сентябрь - поэт, поклонник звуков, рифм.
В его палитре столько яркой краски!
Он дерзок, но наивен и игрив
И лик его красив, лишенный маски.
Сентябрь открыт, душа его тепла.
Она любого и в дожди согреет.
Там тишина, как будто шаль, легла
И всё вокруг от этой ласки млеет.

Ах, мой сентябрь, он - в ностальгию дверь.
Туда, куда уже не возвратиться,
Где было много счастья и потерь,
И стаей собирались к югу птицы...
Там в руки я опять беру мольберт
И нотный лист, и чистый лист бумаги.
Сентябрь подарит мне закатный свет
И музыку душе, и строки саги
О всех прожитых мною сентябрях,
О той любви, что я в себе хранила...

Но, с первым снегом на цветных ветвях
Её я молча в зиму отпустила...