Поэзия бессознательного

Это было в древности глубокой.
Был един с природой человек.
С ней ходил он по звериным тропам,
Совершал охотничий набег.

Человек ещё не молвил слово.
Имена не подарил зверям.
Он не знал, что небо бирюзово.
И себя от птиц не отделял.

Молния, ударившая в древо,
Зажигала вместе с ним костёр.
Он, ещё не знавший зёрен хлеба,
Колоски в ладонях не растёр.

Сколько раз решала непогода,
Саблезубый тигр и дикий вепрь
Результат сурового исхода -
Выжить, победить, иль умереть.

Но, храня сознание в потоке,
Непрерывном, словно в жилах кровь,
Человек учил свои уроки,
И овладевал своей судьбой.

Человек искал свои дороги,
Сквозь года, снега, раскаты гроз,
На пещеры каменном пороге
Осязал в себе движенье звёзд.

Мысль текла потоком непрерывным,
Расширялась, ускоряя бег,
Увлекала мир в свои глубины.
И несла светила на себе.

Это был поток из травм, знамений,
Наблюдений, страхов и побед.
Собирал он качества растений,
Гул из недр, явления комет.

Человек сливался с твердью камня,
Сделавшись стрелой или копьём.
Став матёрым хищником, в тумане
Обладал немыслимым чутьём.

Проливался в засуху дождями,
В рану и болезнь настоем трав.
И, когда бывал совсем на грани,
То сражался, роду мифом став.

Вся наука ветхих заклинаний
Не сравнится с внутренней рекой,
Что в сердцах и мышцах пролегая,
Увлекала разум за собой.

Собирая тысячи столетий
Самость человека по слогам,
Реки поколений, словно сети,
Разрастались в целый океан.

В нашей жизни из проблем и стрессов,
Множества процессов и задач,
Нужен вновь поток тот геркулесов,
Уносящий нас от неудач.

Вместе с ним поэзия веками,
Сохраняя мерность рыбьих стай,
Растворённый опыт выживаний
Превращала в жизненный букварь,

Нам нужна поэзия потока,
И поток поэзии веков,
Первобытной юности уроков,
Пройденных впервые и без слов.

Поэзия лишь глянет, как царица,
И бессловесной мудрости река
Вновь сможет между строк её разлиться,
Чтобы остаться с нами на века.