На руках у осени

За окном облетают клёны,
Словно письма минувших лет.
И становится мир спасённым
От ненужной горячки бед.
Что случилось — уже не ранит,
Что ушло — не зовёт назад.
Только память ладони тянет
В тот сиреневый майский сад.
Но и память теперь смиренней,
Без надрыва и без вины.
Осень лечит не объясненьем,
А дыханием тишины.
И в прозрачном её убранстве,
Где ни крика, ни суеты,
Так легко различить в пространстве
Очертания доброты.
Будто жизнь, утомясь метаться,
Вдруг прикрыла глаза рукой
И не просит уже казаться
Ни счастливой, ни молодой.
Просто быть. Просто слушать ветер.
Просто видеть, как день погас.
И понять, что всего на свете
Хватит сердцу на этот час.
А потом — на другой, на третий,
На дожди, на туман, на снег.
Потому что нежнее смерти
Эта тихая жизнь во мне.
И когда опустеют ветви,
И земля потемнеет в саду,
Я пойму: в этом позднем свете
Ничего уже не краду -
Ни у счастья, ни у разлуки,
Ни у времени, ни у дня.
Осень просто берёт на руки
И качает, как мать, меня...