Кофе по-ирландски

Утро приходит без стука и прав,
Садится напротив — холодное, злое.
И мир, что вчера ещё был величав,
Сегодня становится просто собою.

Без музыки, смеха, касаний, вина,
Без тёплых плечей и спасительной ночи.
И кажется — ты в этом мире один,
А мир без тебя даже жить не захочет.

Но кофе горячий дымится в руке,
И солнце восходит, как будто назло нам.
И что-то упрямое дремлет в виске,
Не хочет сдаваться законам бездонным.

Всё рушится: планы, тела, города,
Любовь превращается в память и шрамы.
Но есть ещё странная вещь — иногда
Мы всё-таки сами спасаемся сами.

Ирония — щит от вселенской тоски,
От слишком серьёзного взгляда на бездну.
Пока мы способны смеяться в пути,
Пустое пространство становится тесным.

Пусть утро безжалостно, трезво, светло,
Пусть вечность глядит из-за каждого края.
Но если кому-то с тобой повезло
Делить одиночество — жизнь не пустая.

И можно не спорить с судьбой до хрипоты,
Не требовать смысла у звёзд и у Бога.
Достаточно чашки, окна, высоты
И знать: ты ещё не закончил дорогу.

Пускай всё прекрасное смертно вокруг,
Пускай исчезает, едва прикоснётся.
Но если есть тот, с кем молчание — друг,
То даже и утро однажды спасётся.