На клетках утра — белое и чёрное,
Сирень качает облако у стен.
А сердце, непослушное, покорное,
Уже давно играет не совсем.
Фигуры ждут, как рыцари в доспехах,
Но мысль летит куда-то за окно.
И каждый ход становится помехой,
Когда влюблённому не до него.
Пусть ферзь грозит, пусть падают ладьи,
Пусть пораженье близится упрямо —
Какая разница, кто победил,
Когда напротив та, что сердцу прямо.
И можно проиграть ещё сто раз,
Ошибкой превратить победу в шутку,
Лишь только бы не завершался час,
Где взгляд её задержится на минутку.
Пускай доска хранит немой итог,
И утро пахнет ветром и сиренью.
Любовь — такая партия, где Бог
Не ставит мат живому вдохновенью.
И если снова предложат: «Ваш ход»,
Я выберу не выигрыш, а встречу.
Пускай любовь подольше не уйдёт —
Я проиграю, только б длился вечер.
Партия без мата
© Copyright: Сергей Бухдрукер, 2026
Свидетельство о публикации №126091201822
Свидетельство о публикации №126091201822
Рецензии