Я ждал, пока жизнь постучит. а это был я

 
Я столько лет чего-то ждал у двери:
Вот-вот войдёт — и станет всё светлей.
Я почему-то искренне в то верил,
Что счастье обязательно извне.

Я торопился. Падал. Поднимался.
Бежал туда, где будто лучше мне.
И чем отчаяннее я к счастью прорывался,
Тем чаще оставался в тишине.

Мне говорили: Потерпи немного.
Ещё чуть-чуть. Наступят времена.
А я всё ждал счастливого порога,
Не замечая — жизнь уже прошла.

Прошла дождём. Несказанным — люблю.
Чужим — прощай. Родными голосами.
Я всё искал спасительную пристаньи судьбу,
А сам себя топил двумя руками.

Я столько раз хотел услышать в трубке
Одну простую фразу: Я с тобой.
Но телефон молчал. И было жутко
Однажды обнаружить: что живой.

Живой без тех, кого считал спасеньем.
Живой назло несбывшимся мечтам.
Живой со всем своим несовершенством,
Которое уже не стыдно мне отдать.

Во мне давно закончились те вёсны,
Где счастье обещали навсегда.
Теперь сентябрь смотрит прямо, взрослый,
И падает под ноги листопад.

И странно: мне уже не так тревожно.
Пускай за дверью неизвестность ждёт.
Я понял — счастье тоже осторожно.
Оно не входит к тем, кто сам и не идёт.

И я пошёл. Без карты. Без гарантий.
С тоской, которую не смог убить.
Не потому, что сделался бесстрашным — Мне просто стало страшно не прожить.

Пусть впереди опять дожди и холод.
Пусть жизнь ещё не раз ударит в грудь.
Я больше не прошу её: Попробуй
Меня спасти. Я сам продолжу путь.

А если Бог однажды спросит тихо:
Ну что, дождался?» — улыбнусь
Ему: Я столько лет искал дорогу к жизни,
А оказалось — шёл то к себе самому.

И пусть во мне надежда еле дышит,
Пусть от неё осталась только нить —
Пока моё живое сердце слышит,
Я буду ждать.
Я буду жить.
Любить.