Мне тебя всё время мало

МНЕ ТЕБЯ ВСЁ ВРЕМЯ МАЛО

Мне мало тебя. Даже если ты рядом.
Даже когда твоя кисть на моей.
Я пью твой покой ненасытным взглядом
И делаюсь только тобой голодней.

Мне мало касаний — не телу, а сердцу,
Ему почему-то всё мало тебя.
Ты входишь без стука — и некуда деться,
И кровь начинает свой танец, звеня.

Я мог бы любить тебя тихо, наверно.
Как любят разумно. Без бурь. Не спеша.
Но стоит тебе прикоснуться неверно —
И к чёрту приличия срывает душа.

Не грубостью — нет. Я хочу тебя нежно.
До трепета пальцев. До сбившихся слов.
Как будто касаюсь чего-то безбрежного,
Чему даже Бог не придумал краёв.

Я иногда тебя даже ревную
К ветру, который касается щёк.
К утру, целующему тебя втихую,
К солнцу, ложащему свет на висок.

Смешно. Я ведь знаю: нельзя человека
Присвоить, как комнату, имя и дом.
Но сердце — безумец. Ему бы навеки
Твой запах оставить на всём дорогом.

И всё-таки странно: чем больше мне дали
Твоей теплоты, тем сильнее мой жар.
Как будто любовь не имеет финала,
А каждый твой выдох — начало пожара.

Я раньше боялся подобных пожаров.
Мне жизнь объясняла: сгоришь — не проси.
Теперь я люблю без щитов и футляров,
Пускай эта нежность бушует в груди.

Пускай меня кружит. Пускай не жалеет.
Пускай выбивает привычную твердь.
Есть чувства, от коих душа не стареет,
А заново учится жадно гореть.

Мне хочется знать все твои полутени,
Как ты замолкаешь. Как смотришь в окно.
Какие мурашки бегут по коленям,
Когда между нами молчанье одно.

Мне хочется быть не хозяином — рядом.
Не клеткой. Не цепью. Не вечным куда?.
А тем, чьё присутствие сделалось садом,
Куда ты захочешь вернуться сама.

Но если ты спросишь, устану ли вскоре
Вот так тебя чувствовать каждой строкой —
Я только прижму тебя бережно, что ли,
И выдохну тихо: Побудь просто со мной.

Поскольку мне мало. Безумно. До дрожи.
Сегодня. И завтра. Сквозь тысячу дней.
Чем дольше люблю тебя — тем невозможней
Мне хоть на мгновение стать тобой сытней.