* * *
Гром прогремел… Опять дожди косые
В горах, где мой аул… Ручьи опять…
Но что нам дождь? Мы, шустрые, босые,
Бежим скорей по лужицам гулять.
Пусть мама вслед кричит… На то и мама,
Чтоб за проказы ласково корить.
Но ждут друзья… И я бегу упрямо
Под этот дождь, чтоб детство переплыть!
Домой вернёшься, вымокший до нитки,
А мать потреплет голову твою.
И ласково шепнув: «Какой ты прыткий!»,
Уложит спать на лавке, на краю.
Но прежде, чем-то вкусным наделяя,
Рукою проведёт по волосам…
Подхватываюсь… Мамочка родная,
За миг с тобою многое отдам.
Всплывают детства яркие картинки…
Стою… Молчу, вздыхая у окна,
Надеясь, что слезинку от дождинки
Не отличит красавица-жена.
Перевел Анатолий Аврутин
Гром прогремел
© Copyright: Рагим Рахман, 2026
Свидетельство о публикации №126082705696
Свидетельство о публикации №126082705696
Рецензии