Любовь не ищет своего

ВОПРОС: ЗА ЧТО НАС ЛЮБИТ БОГ?

Поговорим о Боге? О любви?
Ведь сегодня впору усомниться,
Что можно нас, замаранных в крови,
Любить всегда. И не усомниться.

Неблагодарность можно ли понять?
А внимание к веленью плоти?
Игралище страстей всегда прощать,
О насущном для себя заботе?

Ожесточеньем мелочных сердец,
Соблюдением личного комфорта
Бога выставил за дверь гордец
И в душе воздвигнул стены форта.

Я живу средь тысяч колоколен —
Персональных представлений счастья.
Бог у каждого один, но болен
Он пристрастием одним отчасти.

Бог ли может быть небезупречен?
Мы сотворили бога из страстей?
Не моим ли именем наречен?
Не из моих ли плоти и костей?

Бог такой любить людей не станет,
Чтоб оказалось, будто он в раю.
Обольстит, обманет и заставит
Злую волю исполнять свою.

Значит Бог – совсем иное что-то?
Личность - не бездушный истукан?
Идол станет проявлять заботу,
Чтобы ты не заглянул в стакан?

О Себе напомнит болью ближних,
Здравый смысл призовёт себя сберечь,
Обличит, насколько никудышный
Ты в гордости, но не об этом речь.

Говорим: за что же Бог нас любит?
Прощеньем можно ль поощрять убийц,
Воров, лжецов – тех, кто души губит
Растлением детей, неопытных девиц?

Не сужу ли Бога, задавая
Подобные вопросы? Кто я есть?
Грешная былинка полевая
Иль овцы паршивой в клочьях шерсть.

Чтоб понятней стала суть вопроса
И найти решение задачи,
Предлагаю вам для переноса
Два примера жизни обозначить:

Два художника, две параллели,
Судьба которых сделала кульбит, —
Рафаэль и Сандро Боттичелли,
Служители божественных харит.

БОТТИЧЕЛЛИ.

Суету привередливой жизни,
Словно гром, сотрясает землю
Голос Гения, пошлую тризну
Прерывает и не приемлет.

Голос тот зашифрован в твореньях —
Живописных мелодиях строк,
Мелодичных стихов удареньях
И романса живой тенорок.

Магия «Рождения Венеры»,
Овевая юное лицо,
Разгоняла возраста химеры,
Красоты венчальное кольцо.

Голос Мастера великой кисти
Донесло дыханием холста:
«Посмотри! Отбрось дурные мысли
И начни жить с чистого листа!»

Сын кожевника... Пред ним склонились
Знатные Флоренции сыны.
Угождали, спорили, теснились,
Дар его считая без цены.

Но тревожный взгляд Маэстро ищет
В дальних галереях лишь её –
Образ музы там, где ветер свищет,
Видится утраты остриё.

Как Флоренция её воспела —
Красоту, сошедшую с небес:
Золото волос, фарфорность тела,
Кротость, меланхолия очес!

Шутка ли сказать — жена вельможи!
Но поэты ей слагали гимн…
С той поры забыть её не сможет
Памяти растопленный камин.

Боль утраты сглаживали кисти,
А холсты умноженный талант
Превращал, работы копииста,
В идеал – прекрасный адамант.

РАФАЭЛЬ.

Маэстро, мой друг,
Какая печаль
Под спудом хранит твою кисть?
Уныл твой досуг.
Быть может, вуаль
Меретрисы внушает корысть?

Ах, моя совесть,
Мой надзиратель!
Я губкой впитал мастерство.
Был я сноровист,
Ты, мой приятель,
Сказал, будто то – воровство!

Знатью обласкан,
Тебя Ватикан
Радостно принял, теперь ты – синьор!
КОлерным маскам
Сойдёт балаган,
Ведь ты живописец, а не гримёр.

Нет, я не ангел
И склок не люблю,
Умею переубедить.
Воин в фаланге —
И не погублю
Всё то, что я должен хранить.

Эта девица —
Сдобное тесто
Месит руками весь божий день.
Может случиться,
Слабое место
Найдёт у тебя осёдлая тень.

Если бы знал ты
Райскую радость,
Когда обретаешь вполне
Верного фарта,
Счастия сладость
С девицей по сходной цене.

Любимец Небес,
Ради земного
Ты окнами входишь грешить!
И, как мелкий бес,
Дела иного
Пытаешься наворошить.

Не будь так жесток —
Буду оправдан
И Богу ещё послужу!
Заказ будет в срок,
Но аргонавтом
Рядом её не нахожу.

Ты умираешь,
В ней вся причина.
Оставь всё былое земле.
Ты выбираешь,
Снимая личину,
Прихрамывая на крыле.

Кто ты? Откройся!
Я - храмоздатель,
Мне голос твой вроде знаком!
Сердце, не бойся, —
Это Создатель
За мною пришёл босиком...

ОТВЕТ: ЛЮБОВЬ ВСЁ ПОКРЫВАЕТ.

Любовь не видит изъяна!
Так в этом её слепота?
Да, слепота, но не спьяна.
Всё, что любим, там – лепота!