Он с детства знал: красивым легче —
Им чаще открывают дверь.
А он любил её всё крепче,
Шепча себе упрямо: «Верь».
Она смеялась беззаботно,
Он молча рядом с нею жил.
Ей было с ним тепло, удобно,
А он и этим дорожил.
Она бросала: «Не позорь!» —
И уходила танцевать.
Он молча проглатывал боль
И продолжал её всё ждать.
Он стал врачом. Чужую боль
Учился каждый день снимать.
И смерть проигрывала бой,
Когда он начинал спасать.
Но были женщины другие,
В чьих взглядах он прекрасным был.
Глаза — спокойные, живые —
А он их света не ловил.
Он всё надеялся однажды
Услышать от неё: «Ты мой».
Не понимая вещи важной:
Любовь не купишь добротой.
И жизнь, закончив этот круг,
Ему позволила понять:
Не тот тебе дарован друг,
Кого приходится умолять.
Не там любовь, где ты годами
Боишься лишний сделать шаг.
Она живёт в глазах напротив,
Где ты прекрасен просто так.
Не позорь меня
© Copyright: Сергей Бухдрукер, 2026
Свидетельство о публикации №126082000253
Свидетельство о публикации №126082000253
Рецензии