Она не требовала слов,
Не обещала рай земной.
Она хранила тихий кров,
Когда он возвращался злой.
Она варила утром кофе,
Встречала молча у дверей.
А он носил в душе Голгофу
Любви несбывшейся своей.
Красавица звала — он мчался,
Забыв и совесть, и покой.
Пред ней безропотно склонялся,
Не видя женщины другой.
Он принимал её участье
Как нечто данное судьбой.
И всё искал другое счастье,
Хотя оно жило с тобой.
Но боль становится наукой,
Когда разрушится мечта.
И вдруг спасительной порукой
Становится её доброта.
Он вспомнил утренние встречи,
Её негромкое: «Ты как?»
И понял: счастье — это вечер,
Где ждут тебя не просто так.
Не та любовь, что ослепляет,
Чтоб после выжечь всё дотла.
А та, что молча согревает,
Когда вокруг одна зола.
Та, что была рядом
© Copyright: Сергей Бухдрукер, 2026
Свидетельство о публикации №126082000227
Свидетельство о публикации №126082000227
Рецензии