На музыку слетелись мотыльки,
Дрожат и крылышками машут,
Трепещет сердце, тремоло руки,
По венам ноты, как живые пляшут.
И пусть чернеют небеса,
В них имена великие мерцают:
И Моцарта, и Баха голоса
В черствеющие души упадают...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.