По дороге домой, или Реализм с амбрэ

Хожу я каждый день
Вдоль вусмерть пьяных тел,
Вдыхая вонь бомжей -
Мочи и перегара.

Мне в спину мат летит
И полиэтилен:
Сосед, ища металл,
Перевернул все урны.

Он выжил из ума,
Недобрый мой сосед:
Дерьмом своим с балкона
Швыряется в прохожих.

Ну, бог ему судья:
Он стар и одинок,
Не мне с ним воевать.
Я просто шаг ускорю.

Облеван мой подъезд
И весь оплеван лифт.
Шприцы, презервативы,
Разбитые чекушки...

Мне кажется, что грязь
Здесь главный старожил,
И от подъезда стала
Совсем неотделима,

И может быть вполне,
Что если грязь убрать,
То стены без нее
Возьмут и тут же рухнут.

Не знаю, доживёт ли
До капремонта дом,
Уже который год
С ним балуется ЖЭУ:

То выключат на день
Без объявлений свет,
То без воды оставят
Не меньше чем на сутки,

Но ЖЭУ - пол-беды.
Вот с продуктовым - швах.
Это не магазин,
Это вертеп скорее.

То сдачи не дадут,
То продадут тухляк,
То просто обхамят...
Нет, не со зла - от скуки.

Окраина моя,
Российская глубинка.
Казанская промзона -
Единственный мой дом.