платье из прохлады

Тот полдень был выжжен, безлик и жесток,
Он бил по глазам, обнажая рубцы.
И мир, как хирург, совершал свой наскок —
И душу кромсал на живые куски.

Пустые расспросы, как пыльный асфальт,
Въедались под кожу, мешая дышать...
Но вечер накрыл нас, как черный базальт,
Чтоб эту усталую стать врачевать.

Я платье из сонной прохлады сплету —
Мой замок, мой щит от безумия дней.
Оно забинтует, вернёт чистоту,
Смывая уколы случайных людей.

Пусть мир за стеною беснуется, злит,
Вскипает от ярости, ищет вины —
Покров из прохлады надежно хранит:
Внутри этой тайны есть Бог тишины.

Жестокие речи и гул площадей
В туманной прохладе теряют свой след.
Мне больше не страшно, мне больше не жаль
Того, кого в мыслях моих больше нет.

И выйдя живой из глубокой тени,
К каплям зари, к этой дымке речной…
В мире, где мы абсолютно одни,
Я знаю: мой Бог примирился со мной.

И там, где ложится туман-пелена,
Где гаснут огни опустевших витрин,
Две тени сплетаются в ткань полотна,
И мы остаемся один на один.

И мир станет чище. Осядет вся пыль,
Под каплями влаги растает весь бред.
Теперь я дышу. Жаркий полдень уплыл,
И сонной прохладой я скрыта от бед.