Не наша
Молчком сидела, день за днём,
Монашкой милой отдалясь,-
Сама стыдливость,- не взводя
Над рукодельем глаз.
И невдомёк бросавшим нам
На ветер лёгкие слова,
Что её мыслям, стережась,
Сквозь гомон птицами взмывать,
Ища соломку с блеском, прут,
Удачную, с искринкой, нить,
Чтоб, взяв в обратный, к сердцу, путь,
Из грёз укром гнездовья вить.
****************
Nora May French.
THE STRANGER
She sat so quiet day by day,
The sweet withdrawal of a nun,
With busy hands and downward eyes —
The shyest thing beneath the sun.
Nor knew we, tossing each to each
Our rapid speech, our careless words,
That through them, always, half-afraid,
Her thoughts had gone like seeking birds,
Plucking a twig, a shining straw,
A happy thread with silken gleams,
To carry homeward to her heart,
And weave a hidden nest of dreams.
Нора Мэй Френч. The stranger
© Copyright: Сергей Ёлтышев 1, 2026
Свидетельство о публикации №126071803418
Свидетельство о публикации №126071803418
Рецензии