в них слова обнимают небо

Где волшебство, я вас спрашиваю?  Где ковры-самолеты, и гаитянское вуду,  одинокие стрелки и обнаженные леди, привязанные к железнодорожным путям? Где индейские следопыты и  пираты? Где, черт побери, космические пришельцы?
Не ждите  дешевых эффектов.
Здесь - совсем другое..

Эти письма - бумажные птицы,
В них слова обнимают небо,
Дождик капает на страницы,
Это грусти моей посевы.

Была некая окончательность , от которой не отмахнуться.   Их голоса вздымаются какофонией , смеха..  Духи, что  словно вырвались  из междустрочья,   взвинчивают до пределов исступления. Воздух искрится от их энергии.  И тайное ликование жизни в каждом письме.

Не летят они в тёплые страны,
И не ищут подруг в поднебесье,
Их сжигают времён вулканы,
Воскрешают в забытой песне.

Гнев, старый приятель, словно возвращается. Гнев на себя. Он чувствовал его внутри, краской и иглами, что словно впивались в кожу. Гнев на себя, на свою нужду, что никогда не будет удовлетворена... Хотя,  перед лицом всего остального гнев был словно из другой жизни. Люди пускаются в путь, - сказал он. - Люди хотят найти себя — или потерять. Кому что.

Ведь слова нам немало значат,
Даже, если они забыты,
Даже, если - судьба иначе,
Или просто глаза закрыты.

 А потом навалилось осознание, как пробуждение ото сна, где все как будто колеблется на грани объяснения, но рассыпается на осколки с рассветом. Законы притяжения, ощущения   гнутся и сдвигаются, часы и дни ничего не значат, граница между реальностью и воображением стерта. На что это похоже? Как будто тонешь, тонешь в океане забытых снов.
И так захотелось почувствовать себя в безопасности, защищенным, точно спрятаться в кусочке вечности, который никогда не исчезнет, не потеряется. Да и подумать только, в жизни счастливых концов на всех не хватает .

На стихи поэта Голден Май.
http://stihi.ru/2009/10/27/7766