Эти письма - бумажные птицы,
В них слова обнимают небо,
Дождик капает на страницы,
Это грусти моей посевы.
Не летят они в тёплые страны,
И не ищут подруг в поднебесье,
Их сжигают времён вулканы,
Воскрешают в забытой песне.
Ведь слова нам немало значат,
Даже, если они забыты,
Даже, если - судьба иначе,
Или просто глаза закрыты...