Анамнез Фиолетовой Скорби

Мой сад обрёк себя на увяданье,
Стал палимпсестом выцветших страниц,
Где письмена мистического знанья
Сочатся из расколотых гробниц.
Здесь воздух - взвесь изысканной отравы,
В которой растворён последний вздох,
Дымятся погребальные составы,
Слагая мирозданью эпилог.

Забудь про свет. Осталась лишь химера,
Процеженная сквозь витраж глазниц
Давно ослепших статуй. Атмосфера
Дрожит, как нерв под скальпелем зарниц
В агонии. Здесь тишина имеет
Густой, как ртуть, иссиня-чёрный цвет,
И время, как больной старик, не смеет
Идти вперед, ступая смерти вслед.

Мы ищем красоту в непостоянстве
Изломов, в совершенстве рваных ран,
В ассиметрично сломанном пространстве
Тех лиц, чьё совершенство – лишь обман.
Жизнь - крик вульгарный, пестрый, непристойный.
Лишь в ткани тлена - истинный узор,
И только в гибели порядок видит стройный
Застывший и плененный бездной взор…

Прейди, коснись пергаментной прохлады
Моей души. Прочти на ней стигмат,
Оставленный печалью непроглядной,
Струящей ночи горький аромат.
Натянуты до звона жилы-струны,
Для музыки, в которой ладов нет,
В глазах застыли пепельные луны,
В ладони собирай их мёртвый свет…

Не принимать - но затеряться в этом,
Стать нитью мрамора, прожилкой на листе,
Забытым запахом, ушедшим в осень летом,
Истаять в безупречной пустоте.
Не устоять. И зеркалом разбиться,
Вобрав весь мрак в единственный оскал,
И в этом остром звоне раствориться,
Чтоб сам творец произведением стал…

17.06.2025