Джон Маккрей. The Unconquered Dead

           Непобеждённые павшие

              "...разгромлены, с большими потерями."


Не нас смели! Не нами емлем срам 
Бегущих, подло сдавших рубежи;
Ни крик победный, и не слава нам
Тех, от которых враг в бою бежит.

В тот бой мы залегли, стоял в ушах 
Звон пуль, что вжикали, в жару, в пыли,
Как косы в перестоянных хлебах,
А мы им жатвой при уборке шли.

Кто драпал... Нет, не мы! Мы поклялись
И ранами, и рвом во весь угор, 
Страдою касками усеянной земли,
Её держать; глянь! наша до сих пор.

Сдались бы, даже мы, да только смерть
Пришла в подмогу; хлынув тьмой в ночах,
Упала с грохотом; рванулся в нас наверх
С душившей кровью выдох, клокоча.

Тыл затихал, катясь, и вскоре он
В нелепом канул гуле в голове,
Сверчковым звоном в пекле долгих дён,
В пшеничном, стародавних лет, жнивье.

Багрец перед глазами встал стеной,
Пронзён-прочерчен вспышкой боли враз!
Потом сгустился мрак над головой
И ситничком сошёл покой на нас.

Не нас смели! Не мы познаем стыд,
Земные рубежи сдержав, и мы
Вовек на них; взяв верх, нам обрести,
В том лютом миге, наш, по праву, мир.


            (Джон Маккрей, 1872–1918) 


[Союзникам России в той войне
посвящается автором перевода]

И это мой ответ вот этому, забронзовевшему,
http://stihi.ru/avtor/andrey10000,
В своём отклике я пообещал ему
сделать собственный перевод,
и умыть его, бронзового, бережно.
Умыл.
Ему не понравилось, и он занёс меня на руках в свой чёрный список...))
Да! После публикации моего перевода он заметался
и, переобувшись в прыжке,
срочно изменил название своего жалкого перевода,
украв моё название, а у него было -
"НЕПОКОРЁННЫЕ МЁРТВЫЕ")))))
Сказочный дол...заимствователь!

**********************
The Unconquered Dead
    "...defeated, with great loss."

Not we the conquered!  Not to us the blame
Of them that flee, of them that basely yield;
Nor ours the shout of victory, the fame
Of them that vanquish in a stricken field.

That day of battle in the dusty heat
We lay and heard the bullets swish and sing
Like scythes amid the over-ripened wheat,
And we the harvest of their garnering.

Some yielded, No, not we!  Not we, we swear
By these our wounds; this trench upon the hill
Where all the shell-strewn earth is seamed and bare,
Was ours to keep; and lo! we have it still.

We might have yielded, even we, but death
Came for our helper; like a sudden flood
The crashing darkness fell; our painful breath
We drew with gasps amid the choking blood.

The roar fell faint and farther off, and soon
Sank to a foolish humming in our ears,
Like crickets in the long, hot afternoon
Among the wheat fields of the olden years.

Before our eyes a boundless wall of red
Shot through by sudden streaks of jagged pain!
Then a slow-gathering darkness overhead
And rest came on us like a quiet rain.

Not we the conquered!  Not to us the shame,
Who hold our earthen ramparts, nor shall cease
To hold them ever; victors we, who came
In that fierce moment to our honoured peace.

(John McCrae, 1872–1918)