Уже не страшно: я поэт,
Я сросся с именем поэтьим,
Могу вполне покинуть свет,
Простившись с нынешним столетьем.
Я не любил его амбре,
Кровавый запах волкодава...
Лишь мысль о детстве (о заре),
И память - сладость и отрава.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.