На часах образуют крест
Стрелки, нашу судьбу вращая,
И всегда навсегда отъезд,
И всегда навсегда прощанье.
Дом родной мы сочли тюрьмой,
И, покинув свою темницу,
Не воротимся мы домой,
Возвратимся мы за границу.
Бог прощающихся хранит,
К бывшим пришлые не суются;
Всё проходит, кроме границ,
Где границы, там нет союза.
Воет поезд среди берёз,
Русь – дымящаяся руина;
В плен бессмертного век берёт,
А для смертных везде чужбина.
Хлещет странников осень-плеть
И ошую и одесную;
Потому так больно смотреть
На листву осин жестяную.
Едем, едем среди могил;
Чем южней, тем деревья реже;
Ты другая со мной другим,
А границы одни и те же.
В царстве перемещённых лиц,
Где на каждом шагу утрата,
Лишь для любящих нет границ,
И поэтому нет возврата.
13.09.1991
(После путча – прим. Марковой Т.В.)
Царство перемещённых лиц
© Copyright: Владимир Микушевич, 2026
Свидетельство о публикации №126060203573
Свидетельство о публикации №126060203573
Рецензии
