Нора Мэй Френч. The rose

                 Роза

Ах, рви нарцисс, раз Май цветёт уже!
   Иль тешься розой на груди своей,
   Фиалкой свежей, всех иных милей,
Под стать твоей, где синь весны, душе...
Брось пустость лоз, без усика дай сничь.
   С чего б, ведь чтО цветок? Лишь на день сласть,
   Дух, с лепестком увядший меж страниц,
Каприз, на час в воспоминанья впасть.

Но чутко из земли хранящей взять
   Тот должен розу, чтоб одеть листвой,
       С умом флериста вновь укоренив,-
Царицей посадив на целый сад,
   Дав свой порыв зефиром и росой,
       Грозой, дождём, лучом душе жены.



(“The Rose” was written for Mr. Porter Garnett on the occasion of his marriage.)
[Флерист - это вам не флорист.]

****************
Nora May French
THE ROSE

AY, pluck a jonquil when the May’s a-wing!
    Or please you with a rose upon the breast,
    A sweeter violet chosen from the rest,
To match your mood with blue caprice of spring—
Leave windy vines a tendril less to swing.
    Why, what’s a flower? A day’s delight at best,
    A perfume loved, a faded petal pressed,
A whimsey for an hour’s remembering.

But wondrous careful must he draw the rose
    From jealous earth, who seeks to set anew
        Deep root, young leafage, with a gardener’s art—
To plant her queen of all his garden close,
     And make his varying fancy wind and dew,
        Cloud, rain, and sunshine for one woman’s heart.