Морок

Иногда ты касаешься неба рукой,
Полной грудью вдыхаешь волшебный покой,
С каждым шагом все ближе к заветной мечте,
А потом... ты теряешься вдруг в темноте...

Держишь руку – и вновь разрывается связь,
Белый свет, вмиг во мрак на глазах превратясь,
В лабиринтах теряется призрачных троп,
Огней ярких невидно сгорающий сноп.

Ты бежишь и пытаешься громко кричать,
На лице появляется страха печать.
Через мглу пробирается хваткий озноб,
Вслух тогда говоришь ты заветное «стоп».

Я не буду бояться и прятаться вновь!
И изгиб не изменит упрямая бровь.
Потекла в своём ритме горячая кровь.
Сделав шаг, просто к свету себя приготовь.

И развеется быстро возникшая тень,
И уступит – придёт вновь сияющий день.
И откроются снова дороги вперёд,
Значит, кто-то тебя так отчаянно ждёт!

Значит, силу дала твоя вера в себя,
Чтоб почувствовать, страхом тебя изводя.
Значит, нет средства лучше, чем внутренний свет,
Но зажечь его сможет лишь только поэт.

Твой поэт – это голос, что бьётся внутри,
Чтоб услышать – ты просто тихонько замри.
Он подскажет, откроет закрытую дверь,
Навсегда успокоит ночную метель.

Я не буду бояться и прятаться вновь!
И изгиб не изменит упрямая бровь.
Потекла в своём ритме горячая кровь.
Сделав шаг, просто к свету себя приготовь.