Лет, видимо, с восьми

Иронические стихи из серии "Наивное"

Лет, видимо, с восьми,
Возможно и с семи (иль девяти?),
Как только сочиненья стали мы писать,
Решила книгу я начать
О детях нашего двора.
Стояла летняя пора.
Кусты зеленые периметром росли,
На них цветочки белые цвели
(Какие не припомню строго),
На них коровок божьих было много.
Мы их сажали на ладошки,
Рассказывая им про крошки.

«Божия коровка, полети на небко.
Там твои детки кушают котлетки.
Всем собакам раздают,
А тебе не дают».

За что собакам, а не кошкам?
Зачем котлеты, а не хлеба крошки?
Логика у песенки жесткая была,
Логика у деток нашего двора.
Итак, писать я начала
По правде своего нутра
Об играх нашего двора.
Писала ль с ночи до утра
Или сидела ввечеру
И предавалася перу?
Не помню, как я засыпала,
Но помню то, о чем писала:
О золотистом сентябре
О детских интересах
И о всамделишном шатре,
О городах и весях
От сентября до декабря,
От декабря до сентября
Ту летопись я повела
И книгу так и назвала
По правде своего нутра:
«Дети нашего двора»
И, ощутив себя всезнайкой,
Слагала текст, где буквы стайкой
Ложились в ряд без промедлений
Без предыханья и сомнений,
Весь алфавит – от А до Я
Вбирала книга первая моя.
 –
Жаль, текст не сохранился тот,
А то б, наверное, живот
Надорвала, его читая
И как дневник его листая,
Мгновенно уловив интригу,
Быть может, написала б книгу
О детях нашего двора
По правде своего нутра
На сей бы раз и в этот час
Без поэтических уловок и прикрас.

Припомнилась мне присказка сейчас,
Не в бровь, быть может, прямо в глаз,
О том, кто смотрит в книгу,
Но вместо книги видит фигу.