Не тот поэт, не тот писатель,
Кто мир придумал в тишине,
А тот, кто в людях замечает
Всю правду, скрытую во тьме.
Кто видит страх за смехом шумным,
Тоску за блеском ясных глаз
И превращает словом мудрым Всё то,
что прячется внутри у нас.
Мы все живём одними чувствами,
Одной надеждой и тоской,
И писатель лишь умеет слушать То,
что зовётся нашей душой.
И потому в чужих страницах
Мы вдруг находим часть себя
Не потому что это вымысел,
А потому что жизнь сама.
Писатели и Поэты
© Copyright: Анастасия Владимировна Воронцова, 2026
Свидетельство о публикации №126052404554
Свидетельство о публикации №126052404554
Рецензии