Старое письмо

В коробке старой, что на антресолях,
Есть письма, что забыть нам не дано,
Они забыть о прошлом не позволят
И снова опьяняют, как вино.

Одно из них я выучил когда-то,
В нём Радость та, что на весь мир одна,
Писал когда дед мой в сорок пятом
О том, что скоро кончится война.

Пусть то письмо с годами пожелтело,
Но всё равно его дороже нет,
Такое лишь одно на свете белом,
Его теплом любой навек согрет.

И этих строк на свете нет милее:
«Родная, здравствуй, долго не писал,
Живу я, бью врагов, но лишь жалею,
Что мне с тобой в разлуке мир так мал.

Но только верю я, что будет встреча
И я вернусь к тебе сквозь боль и дым,
Твой поцелуй тогда меня излечит,
Я спасся ожиданием твоим.

Я знаю, ты всегда меня хранила
Своей Любовью светлой от врага,
И в этом есть твоя святые сила,
Что мне сейчас навеки дорога.

Не расскажу тебе как было туго,
Как я сражался, не жалея сил,
Своей Любовью мы спасли друг друга
И образ твой я все года носил.

Но вот, теперь уже прощаться надо,
Последний бой мне предстоит теперь,
Но верь я, что ты со мною рядом,
А значит, побеждён фашистский зверь.

Тебя целую я, моя отрада,
Вернусь к тебе я скоро, только жди,
Ведь мне для Счастья большего не надо,
Чтоб просто знать, что встреча впереди.»

Вот то письмо, которое так свято,
Пусть в нём простые светлые слова,
Но в тех словах звучит душа солдата
И слова та, что будет век жива.