Сад – это сон, и, значит, сад – соната,
Которую играешь ты одна,
Не объявив: часть первая – весна
И от зари не отличишь заката
Лилового, и взрывом аромата
Заряжена незримая струна,
Нерв лета, цель и цепкая цена
Гармонии, но ты не виновата
В разрывах гроз, не знающих длиннот,
По осени внушающих: сон – эта
Игра твоя по нотам и без нот;
Но близится зима, пора сонета
Бессонного; сполох – его примета
Мгновенная, и остаётся сот.
8.07.1989
Пора сонета
© Copyright: Владимир Микушевич, 2026
Свидетельство о публикации №126052203521
Свидетельство о публикации №126052203521
Рецензии
