В ущелье

Загустели хляби ночи, почернела страшно тень.
Где-то жил костёр, короче - за проделками чертей.
Потому и выводила флейта, втягивала в ночь
С появляющимся светом за ветвистою стеной.

За непройденной, в проделках, не-дорогой впереди.
Шёл живой со спуска в реку... Сон, и к бабке не ходи.
Хоронил, считал умерших, будто страха был лишён.
Награждён был этим грешник, может, даже небольшой.

А костер на новом месте манит - столько же пройти
К непогасшей этой вести, отходящей впереди.
Может, тот идущий умер, только думает, что жив.
И в дожде,  в неровном думе - и у мёртвых миражи?

Как продолжить? Отвернуться тем живым, что не мертвы.
Обязательно проснуться в новых муках родовых
И успеть перекреститься. Верить, это - не твоё:
Ночи умершие лица, что безумие плетёт.

И пока ты не проснулся и костёр не отыскал,
Со скалы слезать искусство, и страшней не будет скал.
Без голов уже остались все виновники пути.
А как с жизнью расставались, мне ответа не найти.

А герой с ориентиром - спал, старательно идёт...
Он, ночным объятый миром, ищет - страшный поворот.

17.05.26.