Никто судьбу не дергал за язык,
Не предлагал ночлега в райских кущах.
Год шел по бездорожью напрямик
И догонял ватагу предыдущих.
За пустырем с колодой сальных карт
Ждал ходоков в пути босяцкий фарт.
Осанну пел, раздухарившись, бес,
Но не Творцу, а местному катале,
Который в шкуру праведника влез,
Пока по кругу карты раздавали.
И щелкал клювом скользкий фраерок,
По малолетке оттянувший срок.
Он в этот раз хотел наверняка
Поставить всё на светские манеры,
Но в порванных карманах пиджака
Бродили сквозняки-миссионеры.
Худой жилет заплатами пропах,
И ектенья читалась второпях.
В стенах катрана правду не ищи,
Здесь ловкость рук определяет ставки.
И мелкий бисер, и пустые щи
В преддверье фарта требуют добавки.
Особой веры не имут слова.
Вход – рупь, а выход, знамо дело, -- два.
09.05.2026
Босяцкий фарт
© Copyright: Василий Мельников 3, 2026
Свидетельство о публикации №126051005864
Свидетельство о публикации №126051005864
Рецензии