Нам больно, брат Не праздник нам, не салют, не ура

«Нам больно, брат»

Не праздник нам, не салют, не «ура» —
Когда в Чебоксарах горит дотла,
Когда под Питером чёрный столб
Встаёт над заводом, где нефть был долг.

Не «летят» наши НПЗ — горят.
В них сердце страны, в них каждый агрегат.
Это налоги, зарплаты, хлеб,
А теперь на пепелище — лишь горький снег.

Вы пишете «крут»? А мать плачет в ночь.
Мы не врага гоним — мы гоним усталость прочь.
Каждый удар дрона, каждый «Фламинго» вой —
Как нож по живому, как приговор нам с тобой.

«КИНЕФ» пылает, и топливо дорожает,
Эксперт в «Военном деле» сухо обсуждает…
А для народа это: «Как дожить?»
Вы там наверху не забыли — мы тоже хотим быть жить?

Нам больно, поверь, не нужен здесь «драйв»,
Когда военный завод превращается в ров.
Мы платим, мы терпим, мы верим: зачем?
Скажите, зачем нам этот кромешный ад?

Это не «круто». Не «юмор». Не стих.
Это крик из подъездов, из душ наболевших, глухих:
«Когда же закончится этот полёт
Дрянных беспилотников? Мир нам, Господь!»