Чтобы вспомнить чистоту истока,
нужно разучиться быть взрослым,
хотя бы снова научиться писать.
Вновь вечер. Тень ползёт по стенам,
И в тусклом свете фонаря
Я подчиняюсь переменам,
О чем-то призрачном горя.
Перо дрожит в руке неверной,
В левой — забытая печаль,
Выводит контур эфемерный,
Глядя в неведомую даль.
Слова корявы и бессильны,
Как в первом классе, в сентябре,
Где дух младенческий, стерильный
Робел на утренней заре.
Строка ломается и гнётся,
Бежит, как зыбкая волна...
Так память детская проснётся,
Ведь в ней душа отражена.
Быть может, правый путь потерян,
Лишь этот детский, робкий след —
В своём неловком воскресенье
Надежды свет и благодать.
Неловкое воскресенье
© Copyright: Ольга Пуцева, 2026
Свидетельство о публикации №126050208513
Свидетельство о публикации №126050208513
Рецензии