не скучаю...

Бесконечный спор с судьбой.  Ветер...   Или воля человека... Однажды эта дверь захлопнулась. И  разделила нас.   
В реальном мире финалы, конечно же, случаются. Настоящие финалы. Иногда даже счастливые. Посещая то и дело свое прошлое, я обнаруживаю там вовсе не себя, а незнакомку, чьи поступки совершенно непредсказуемы – нечто вроде де-жа-вю, только наоборот.

 
Её не касаясь ни мыслью, ни снами,
Ни крохами слухов, ни слежкой неловкой,
Я знаю, она покупала "женави",
Пока не решила, что это дешёвка,


Все так цивильно. И ты уже далеко. Уходишь, теряешься и не важно, что будет. Все давно решено, и не нами. Забыто... Вечера, когда было так....(не помню)... 
Все-все-ВСЁ исчезло, испарилось. Оно в другом мире, в другой стране и случилось не с тобой, не со мной, а с кем-то другим.
 
Что, если все это происходит непроизвольно? Что, если после каждого такого скачка  сохраняешь физические ощущения, которые испытывала там, и память тела еще долго бередит нервы, создавая тошнотворную смесь истинных и ложных ощущений? Даже если,  купить "Аврору", а после дать залп изо всех орудий... Память не заглушить.


Я знаю, она обожала мартини,
Потом перешла на коктейли с ликёром,
И комнату из бледно-жёлтого с синим
Она перекрасила в белый и чёрный..


...Потом садилась перед трюмо и, улыбаясь зачарованному зеркалу. Глядела на свое отражение. Она  улыбалась,  а оно нет.

Единственная война, победа в которой хоть что-нибудь значит, — война с любимым человеком. И мы  это понимаем. А в голове крутилась старая песня о том, что надо бы стать лучше, да не хочется.
Найдите сами мне оправдание.


Возможно, всё было не так, но я знаю,
И кто запретит мне уверовать в это?
Её не касаясь ни мыслью, ни снами,
Я выдумал жизнь ей. По праву поэта.


Всегда знала, что беспокойства от тебя будет порядком, зато ты станешь краеугольным камнем в моей судьбе. Была в тебе какая-то усталость от жизни. Не наигранная, как у подростков, которые делают вид, будто познали что-то, а настоящая.

Думаю, я всегда была к тебе неравнодушна. Попробую объяснить. Нет. Это было б слишком сложно. Эта склонность быстро вспыхивать по пустякам – чуткая парапсихическая антенна... Это - один из пунктов, по которым можно упрекнуть злую судьбу, регулярно плюющую вам в тарелку.


Я по тебе не скучаю девять случаев из десяти,
А на десятый просто что-то проходит сквозь грудь навылет.
Видимо, каждому нужен кто-то, кому он мог бы простить
Что-то такое, что не прощают, словно вода в пустыне.


Так или иначе,  досаду можно понять. Будут и другие дни, другие катастрофы. Возможно, даже очень скоро. Возможно, грядущие потрясения вызревают уже сейчас, После нескольких коктейлей... 

Неужели ты  не слушаешь новостей? Скорее, так и есть.  Слушаешь музыку сфер...  И как всегда, он  начинает что-то рассказывать со своей потусторонней улыбочкой. Речь плывет свободно, без всякой связи и формы... Тем не менее, главные вопросы мы обходим стороной, исполняя этакое неуклюжее  па-де-де вокруг  них, не заданных. 


Мир научился быть тесным. Порою слишком. Не в этом суть.
Через полмира письма ходят быстрее, чем просто быстро.
А я по тебе не скучаю. Хочешь, обидься или забудь.
Только доставит тебе мой ветер пачку кленовых писем.


Ах, простите великодушно, думаете вы. С такими словами, как «скучаю», надо обращаться осторожнее! Что имел в виду этот не скучающий, когда говорил про....?

Но удача повела себя как обычно - она улыбалась  воспоминаниям. Такую улыбку можно принести домой и показать маме, ее можно пить, как лимонад. Рядом с такой улыбкой не страшно гулять в темном переулке.
Не скучаешь?

Эссе на  стихи поэта Субоши.
http://stihi.ru/2010/09/01/5733