The secret of my endurance. Charles Bukowski

СЕКРЕТ ТОГО КАК Я ВЫСТОЯЛ

адаптивный перевод

ко мне до сих пор приходят письма...
в основном от сломленных парней -
фабричных работяг
или безработных,
обитающих в комнатушках с шалавами
или вовсе без бабы,
без надежды.

только пьянство и безумие.

в основном они пишут
затупившимся карандашом
или чернилами
мелким почерком с буквами, которые сваливаются влево
на разлинованном листе,
который часто разодран ближе к середине.

они говорят, что им нравятся мои тексты,
что я выдаю все как оно есть
и они соглашаются с этим.
действительно, я дал им вторую попытку
понять свое положение.

что говорить, я и сам проторчал в худших обстоятельствах,
чем большинство из них.

но вот что любопытно: эти парни в курсе, куда приходят их письма?

короче, они оказываются в почтовом ящике
за двухметровой изгородью...
с длинной подъездной дорожкой
к гаражу на два автомобиля,
садиком с розами,
фруктовыми деревьями,
домашними животными,
роскошной женщиной,
ипотекой, которою наполовину выплатил
всего за год,
новой машиной,
камином,
толстенным зеленым ковром
и пацаном, пишущим за меня это дерьмо...

я содержу его в вольере
с печатной машинкой.
даю ему виски
и затраханных шлюх,
прохожусь по нему ремнем
3-4 раза в неделю.

мне уже 59,
и критики говорят,
что мои тексты становятся лучше,
чем когда бы то ни было.


The Secret Of My Endurance
 

I still get letters in the mail, mostly from cracked-up

men in tiny rooms with factory jobs or no jobs who are

living with whores or no woman at all, no hope, just

booze and madness.

most of their letters on lined paper

written with an unsharpened pencil

or in ink

in tiny handwritings that slants down to the

left

and the paper is often torn

usually halfway up the middle

and they say they like my stuff,

I’ve written from where it’s at, and

they recognize that. truly, I’ve given them some second chance,

some recognition of where they’re at.


it’s true, I was there, worse off than most

of them.

but I wonder if they realize where their letters

arrive?


well, they are dropped into a box

behind a six-foot hedge with a long driveway leading

to a two car garage, rose garden, fruit trees,

animals, a beautiful woman, mortgage about half

paid after year residence, a new car,

fireplace and a green rug two-inches thick
with a young boy to write my stuff now,

I keep him in a ten-foot cage with a

typewriter, feed him whiskey and raw whores,

belt him pretty good three or four times

a week.

I’m 59 years old now and the critics say

my stuff is getting better than ever.