Ханс Бёрли. Революции

Я знаю, почему
французская революция,
русская и финская —
вся эта рождённая в муках народная весна —
там, в полях под Воронежем.
Это всё он — тот, кто закоченел в головном дозоре
морозной ночью под Кандалакшей.

Тот, кто пикировал на «Штуке»
чёрным челноком
сквозь огненную паутину разрывов
ночью над центром Берлина.
Тот, кто написал «Дорогая Кэт»
на военно-полевой открытке
за десять секунд до того, как бункер взлетел на воздух
от прямого попадания 300-миллиметрового.
Тот, кто размахивал штыком
и орал «Правь, Британия, морями!»
на руинах Дюссельдорфа.

Тот, кто увидел отражение своего окровавленного,
чёрного от пороха лица
в серебряном алтаре Кёльнского собора.
Тот, кто изнасиловал сестру милосердия,
убил ребёнка
и был оправдан
жестоким Молохом войны.

Нет, это не генералы
выигрывали или проигрывали.
Нет, это был он, —
неизвестный солдат.

Смотри, его лицо
— высеченное в камне —
оглядывает поля,
где кровавые письмена военных преданий
однажды ещё раз
укроет трава.


Оригинал


https://hansborli.no/dikt/revolusjonene/