Это дом моей матери.
Вьюнок, который начал обвивать его в моем детстве,
Продолжил карабакаться по стенам.
Но я уже давно оторвался от него.
Ой, мама. В печали родила меня, в печали живёт сын:
Его печаль причесана как шелк, а радость тщательно наряжена,
Сон принесет ему пищу, а война – сон,
И среднегодовой уровень осадков, не дойдет до него,
А значения жары пройдут мимо в тени плача.
Ой, мама. Когда напоила меня впервые напитком
«Добро пожаловать» в этом мире,
За жизнь, сынок, лехаим!
Я ничего с тех пор не забыл,
Но жизнь стала тише и глубже,
Как второй глоток. Глубоко в глотку.
Не так как первый – чмокающими и весёлыми губами.
Твои шаги по ступеням всегда во мне,
Не ближе и не дальше. Как стук сердца.
С иврита
Из книги «Время» (1977 г.)
Иегуда Амихай. Время 8
© Copyright: Анатолий Фриденталь, 2026
Свидетельство о публикации №126040204401
Свидетельство о публикации №126040204401
Рецензии