Буковок горка. Мысли. И море чувств.
Чаек крикливых "восьмерка" на побережье.
Вышепчешь в небо:"Солнце, к тебе лечу,
Только букетик из грез по дороге срежу! "
Строй междометий. Звуки апреля. Кайф!
Он примеряет весне разноцветье брошек.
Слышишь, как бьются птицей издалека:
"Милый", " любимый", "мой ангел и свет", " хороший"...
Доброе утро вешним дождем стучит.
В гуще тумана рождается новый день, и
Маг мой достанет быстро свои лучи,
И на глазах исчезают печалек тени!
Двести сорок солнц
© Copyright: Юлия Бошарова, 2026
Свидетельство о публикации №126040101757
Свидетельство о публикации №126040101757
Рецензии