Мне тоскливо, одиноко порой,
И печаль опускается — грустно;
Время мчит беспощадной стрелой —
И спасенье одно лишь — искусство.
Я в нём прячу безмолвный разлад,
Как в огне, что не жжёт — очищает;
И, не зная ни меры, ни дат,
Сердце в слове себя продолжает.
Не ищу ни участия, ни рук —
Всё ушло, не оставив возврата;
Только слово, замкнув этот круг,
Возвращает меня из утраты.
И когда, обнажившись до дна,
Я останусь с собою — без маски,
Я пойму: эта боль мне дана
Не для гибели — не для огласки.
И тогда, сквозь холодную тьму,
Где ни жалости нет, ни участья,
Я приму эту долю — как тьму
И не стану звать это счастьем.
1989 год Москва.
Слово
© Copyright: Владимир Воробьев -Абаденский, 2026
Свидетельство о публикации №126033100935
Свидетельство о публикации №126033100935
Рецензии